LA IRA

No la toques, que así es la rosa.

Por envidiar su belleza,
la corté y la hice mía,
después de cortar, tristeza
es sólo lo que tenía.

Por qué cortaría la rosa
que llenaba de alegría
la maceta más hermosa

Por qué cortaría la rosa,
qué es lo que me movía,
que no la hice dichosa,
y marchita se moría.

Por qué cortaría la rosa,
maldita hora del día,
cuando feliz, luminosa,
sus encantos me ofrecía.

Por qué cortaría la rosa,
lo más valioso que tenía,
si lucía más hermosa
que costosa pedrería.

Por qué cortaría la rosa,
con lo que yo la quería,
marchita quedó, rugosa,
y en mi corazón: la ira.