LA FUENTE DE LA IDEA

Lo veo a cada paso:
ese proceso indoloro de autoengaño
en el que la conciencia es imprecisa
y cada fracaso es un ensayo
que seduce a otro fracaso,

como si se pudiese arraigar
en tierra estéril, sugestionamos
el buen hacer a los malos hábitos
finalmente siendo una hoja en el viento

arrancada ya del árbol,
en desordenado esfuerzo;
la fútil imperiosidad de un intento de nada
es tarda,
demasiado,
a la hora de leer los movimientos
por fin comprendemos la quietud
del esqueleto tras la muerte
pues a la deriva navegamos,
a la deriva y sin ensayo

y de los hechos se entienden sombras
y entre las sombras somos esclavos,

dónde está la herida,
que yo ya no la veo,
y no hacen más que seguirme regueros
de llanto seco,

dónde está la herida,
que yo ya no la veo
y se hace sorna sobre mis cuentos
de absurda tristeza
y contínuo detrimento,

de los hechos se entienden las sombras
y entre las sombras somos esclavos

y brizna tras brizna de aliento
aguantamos el aire:

a falta de tiempo,
por silencio, nos ahogamos.