GRIS
2018 Ene 01
Poema Escrito por
En esta mañana gris,
han echado a volar
las aves de la Muerte
hacia el cielo triste y alto
en donde el hombre
que habitaba en mí
ha salido en busca de su alma.
El gris de esta mañana
no se puede respirar; se adentra
y no duerme. El jardín arde
bajo el humo blanquecino de las nubes,
a segundos a minutos, en instantes.
En esta mañana gris,
han echado a volar
las aves de la Muerte...
y aún no ha regresado
el hombre que habitaba en mí.
2018 Ene 01
Antonio N.
Desde 2016 Jul 21
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