Drogada

No estoy sobria,
quizás drogada
al no ceder a esa peligrosa planta
que acaso sentí, nunca acepte
en la lejanía de silenciosos velos
de sus altos y lujuriosos alientos,
frutos del prado huérfano de reparos
en el alba de mi juventud,
no quise ceder, no quise jugar
ni despertar ese sentimiento,

efluvio de alma de expansión,
musa de pasiones de equidad de la lira.

Drogada por este lánguido crepúsculo,
de calor que germina fecundo
a la aurora del roció de mi sollozo nítido
carente de brisas de armonía y paz.
Del océano serán los gemidos
y en vano el sensualismo del peligroso culto.