De vuelta.

Regreso al viejo templó dónde una Cruz más vieja aún me espera.
Osamentas de antigüos monjes encarnadas ,como aquella profecía de Ezequiel .

Señalandome el breviario que olvide pará siempre juntos a cenicientos cirios que arden en rincones negros , rodeados de paredes frías y retratos de vírgenes con miradas lascivas.

Mientras la rosa palpita en el jardín,huérfana de las manos callosas del jardinero que permanece arrodillado en la visión más purísima de sus ojos ciegos.