Como fruta escarchada

Cumbres precipitadas de borrascas tímidas
de furia desatada en la tormenta
la fragancia de memorias que danzan tumbadas
al albor de la mañana del frio húmedo que entra por la ventana
Clara descansa cansada del vicio de saber de no hacer nada...
mira desangelada rocío y viento , los vahos secos de su aliento...