Como alas de pájaro lacerado

Mi amor no es de amaneceres otoñales
como los lienzos de Van Gogh,
ni de la lluvia que musicaliza los tejados venecianos;
es de agua fresca de los arroyos de Buda.
Ni siquiera es de carne;
carece de formas naturales.
Mi amor es fuego olímpico en el pebetero de tu vientre,
sumiso y apacible como las alas de un pájaro lacerado
y cándido en su seno de arboles frutales.
No morirá ni que lo atraviese la daga más antigua;

es el amor sublime que nace en los arcos de las mezquitas;
tan chaval como aquel que juega con los barquitos del mañana.