Automático

¿Existe un propósito?
Algo que utilizar,
Como apósito.
Para paliar,
El dolor que provoca,
La broca de la realidad.

En el espectro de un mundo,
El cual no fue creado para nosotros,
Fingimos ser otros.

Enmascaramos lo que nos hace humanos,
Bajo capas de ficción,
Cascaras de hombre vacías de expresión.

Elevamos al estatus de Dios,
A los perros más nauseabundos,
Solo por su fachada hermosa.
Machamos, reprimimos.
En el fango, hundimos,
A los justos.

Con cambios bruscos,
Desobedecemos a las mareas,
Y creamos nuestras propias corrientes.
Luego culpamos a la prole, a las gentes.
Al Arquitecto, que desde su refugio perfecto
Observa.

¿Cuando nos abandono Minerva?
En las Manos de Marte nos dejó.
Ahora aunque Helios hierva,
Ya no sentimos el calor.
Flora murió,
Dejando los campos yermos y sin color.