Gabriel C. Márquez, Venezuela
No soy solo un escritor, no soy solo un poeta. Soy aquél granjero que cultiva sus sentimientos y cosecha el nexo entre su ser y la catarsis. Aquél soñador que vuela entre su mundo y lo plasma mediante la escritura.
Mi web: https://sendadelexito.com
Mis poemas
Hace 8 años
Naufragio mental
Caía la noche sin comprenderme.Me sabía a agua de marzo la lluvia.El ruido de la locomotora sobre los rielesera trepidante y sordo, repetitivo,como el tiempo mismo.Meditando sobre las copas de los árboles,aspirando el hielo de las hojas grises,revolcando la piel entre los matorrales bajo la lluviacomo un animal hastiado de no saber escuchar al silencio.Que llora, triste muy triste, como quien ya no siente nada.Así, de todas esas formas, serví mi rompecabezasdebajo de un rascacielos de paredes encanecidas.Taciturno. Hecho tumba. Un necio intentándolo de nuevo.Y seguía sin saber qué tan solo estabacobijado por la sombra de un mundo sin luz.
Hace 8 años
Infantil duda
Quizá era yootra arañaprimeriza en sombrael día en que tejió sus redesen mi diminuta mirada.Entonces, es confuso de expresarcómo dibujamos la vida con grafitoy en el patio jugamos a la muertecon barras de metal y sube y bajas.Hube enterrado mis deseos en otra ocasióncuando me revolcaba en colchones polvorientossolo, hasta irritarme por completo los ojos.y ella seguía afuera, mustia, en el patio.Puede que, haya sido la inocenciala que enredó nuestras intenciones
Hace 8 años
Vagando solo
Creo que ya el mundo se ha marchado.Ya las calles respiran como un bosquey los edificios son tumbas perdidas.El aroma de las rosas negras es tan insípido.Todo se va, todo se arrastra y no sé adónde va.Mejor es anclarse en puerto viejo y mirar arribadonde tiritan las gaviotas, huyendo del frío.Qué fuerte ha sido esta plétora avalancha.Ha destrozado tanto, hasta el vacío.Quedo como estatua de cobre viejo.Levanto mi boina plateaday me aparto, deambulando cojo.Ay, dios. Siempre quema en los labios.Se me desangran las palabrasy la orquesta, al verme, es turbia.
Hace 8 años
Menos es más
Menos maldejé una puerta con vista hacia el mar...Ese fue el primer destello y el último del baileen que se coronaron los pecesy me faltaron aletas, por ser muy tiburón.Así fue despegandola angustia y la miseriaen mi clan de aletas izquierdas.-Ahí te ves, campeón -Blasfemómi alma suciacon licory zapatos viejos.Menos mal, tuvo la lluviaun limpiaparabrisas de jabón.Mis sandalias desesperadas,
Hace 8 años
Pasión fugaz
Su calor en beso intenso me aprieta la voz.Fue la belleza que se me cruzó en los pasoscon la ternura y la ansiedad tomadas de manos.En su galope confundido se confundían mis ojosy me perdía los árboles que me rodeaban la vistasólo por sentir su presencia al son de mis pasos.Oh, este dulce sabor de boca,que me hechiza las palabras,sabe a su recio calor melífero.Sé que todo nos fue más vasto en compañía;Que su fuego me llena hasta lo recóndito,donde mis versos alcanzan la faz de sus brazosy las miradas preparan sus suaves violines.Clamor herido y a su vez curado:Fuente de pasión trémula y ferviente,
Hace 8 años
Distante
Juegas con las soga de tu peloentre escondrijos de lunares.Y tu diamante de perdidase pierde entre la sombra del Mundo.Aurora de piel morena y dientes blancostergiversas la antipatía de todos.Veo la dulzura de tu espalda gitanacuando cae al pasto la dudade aquel montículo que se resguardaen el nácar de tus ojos moribundos.Silenciosa te mudas, te apartas, te alargas.Te vas vagando sola hacia la compañía.No hay fuerza de ola, no hay cáliz de mimbreque tienda en mis pies espuma.Agotado entre los cerros veo la luna
Hace 8 años
Sombras de mediodía
Hubo entonces todo.No había luz más alláde la de aquellas sombras viajerasque se mezclaban en el desierto del mediodía.A ella le temblaba la voz;a él el corazón;ella fluía entre el viento de su pelo;él dormía en sus pensamientos.Sin decir más allá de lo que erapodía entenderse el aromade aquel perfume que les coagulaba el alientoen la cercanía de sus deseos.Ella llegó al alba sin apartarse.Se percibía la distancia en el horizonte.Una ráfaga fresca e improvisada
Hace 8 años
Manos frías
Las manos frías.Acechaba la diversión al regazo de los presenteshuyeron mis pies de una piscinalas manos frías quedaron enredadasun abrazo con sabor de puñetazoparalizó las cuerdas del violínque movía aquel escenario.Cara de pícara, sí.Más aún cuando me ató los hombros a los suyos.Seguían frías las manos, más aun entre las suyasesas eran hiedra de lana entre mis tentáculos de buzo.Salió un cómplice. La piscina estaba acerca, ambos huíamos.Una bendita ráfaga de trampa sacudió la suya.Me reí.No le hizo gracia.
Hace 8 años
Diatriba de un bailarín orgulloso
Me aburrepensarque los demonios hambrientos de lutose coman la muerte en protestaporque están incineradas sus libertadesde voz y de mente oportuna.Me embrutece,el ritmo claro de la lunaen este aquelarre de risasen que no hay un caminoque eleve más alto de lo que ansio llegar.Y sin embargo,llevo acero coagulado en las venaspara sortear los rayos de vacíoy encallar
Hace 8 años
Canto a una sombra clara
Guerrero perdido entre olas de espuma,recita, indeleble, a una luna invisibleque sólo él ve.Su guitarra ya está podrida de versosy aún le queda mucho por pensarmientras espera su Gran Tribulación;mientras en sus dedos las cuerdas,y le alcanza la gasolina paradecir una vez más, una vez más:he vuelto a nacer.Ayer era sólo un mocoso, un poeta de venas cortadas.Hoy se las corta con tinta de sangre, se cose margaritas,cultiva su aurora.Cuando tiene frío, cobija palomas, en su pecho de hierro, fundidoentre diamantes de inefable procedencia.
Hace 8 años
Relato de los juntados
Éramos como dos niños arrastrados por la corriente roja de la vidamás solos que la noche menos estrellada, aun estando abrazados.Picoteamos rosas en la copa de un árbol juntos.Lloramos juntos una laguna de cristal para flotar en ella.Nada pudo habernos hecho falta teniéndolo todo. Las pirámidesgigantes donde dibujábamos la aurora eran a nuestro tamaño.Quisiera, a veces, darle en las manos un besoque no acabe hecho polvo entre las trizas del tiempo.Estuvimos tan cerca como para sentir la lunadesde la escalera de una alcantarilla abandonada.Hizo de mis palabras arte, yo hice de sus labios un significado.Con su premura arrecha se hacía la tarde más angosta y de arcilla.Una historia que no cuenta cuentos. Con significados de remolino oscuro.Y hoy se inyecta en mis venas como agua de miel, hasta escondernos en sombrajuntos.
Hace 8 años
Recuerdos distantes
Sólo puedo escribirlo que me dicen tus ojosperdidos en este crepúsculo solitario,inundado por tu fragancia de perdida,perdida desde que se voló todo.Hojas secas arrastrándose en el aire.Dice todo que fue un errormancillar nuestro castillo de arenacuando la marea lejana anunciabaque la sequía alcanzó a la tormenta.Aún recuerdo como ayerlas peleas de niños,las falsas negaciones,tu calor arrebatando al frío.Ahora es más insípido el sabor
Hace 9 años
Vastedad insuficiente
Ella me ignoraba mucho...como si pensaseque un futuro eterno es insuficiente,que un hogar difunto se esconde tras la sombrade mis palabras ahogadas en silencio.Ella se iba cuando la necesitaba cerca...como si, para mí, fuera una red de pesca,un faro oculto entre un matorral de otoño.Yo la pensaba y la pienso mucho,mientras los versos se me escapan de los dedosy el piano de mis ojos, la componecomo la escultura de hieloque se derrite entre un nido de escarcha.Para muestra, un nido no fue mucho.La seda de sus manos... el rebelde jazmín de su cabello.
Hace 9 años
Agrio fránces
Recórtame un verso fránces.Dime donde estoy cuando je suis regardent.Eso que queda, bajo la sombra volada entre los trapecios,arremolinada entre pinos de dudasy bastardas palomas sin color.Dime qué es tu saludo sepiaY tus azares cuando pronuncias salut.Je parle pour vous... lo que es lo mismo,escribo maintenant por ti.Y entre los laberintos vagos, entre los trenes sin gasolinayo me cuestiono, este poniente interno que no tiene sol,este lunes con cara de martesy este río de poissons envenenado.Luego de mucho depuis, je comprend, el sonidomovido, crepuscular y galimatoso de tu voz ausente.
Hace 9 años
Conclusiones
Un poeta baldío.Un aislado social en una discoteca.Un camino, una reyerta, un sentido sin sentido.Una día marcado en el calendario que no llega.Un final con destino frío en la alfombra.Un tesoro acumulado con los años.Una sequedad de palabras abundantes.Un río en que suenan piedras y trae casquetes.Un hielo que no se derrite.Un café que siempre estuvo frío.Y otra vez, otra vez más para despertar solo.
Hace 9 años
Memorias de un solitario
Era una noche más, vacía en mis púpilas.El frío brillo de las farolashelaba las frágiles hojas que volabanhacia un rumbo vago, desconocido.Miraba, entonces, la ternurade aquellas memorias juguetonasque como piezas de rompecabezasse juntaban en la luz blanca del cielo."¡Maldita sea!" Gritaba mi pecho.Acluclilladas cuchillas apuntaban:trémulas, dudosas, abatidas.Imposible era, evadirla.Era la verdad solitaria y acerada.Aquella termita que carcomía la maderadel centro de mis labios.
Hace 9 años
Historia de ascenso y caída
Deshauciando las pestañas de las cuevas,un astronauta de mediodía, de Mercurio.galopa en la soledad que existe ahoraen los desiertos vacíos ya de agua inmensa.Antes, la vida era un planetaen que mangostas danzabany dormían en cunetas.Después, el rumor de las palmeras,al caer acorasadas del viento,dejó llover un carrusel de llamasy se extinguió entonces lo vivo.Quizá por un egoísmo veleidosoel capricho del mago-controla-todono fue más allá de trenes sin cargade sustituir el nada por su mierda en los bolsillos,
Hace 9 años
Una estatua solitaria
Hoy, como ayer, como la vida entera,he visto deshojarse el ocaso sobre las rocascon tantas cosas distintas, muertas, rotas, vivas,apagadas en el ocaso desvencijado.Hay una sombra en blanco y negro que escribe,una marioneta de cemento sentada en asfalto.Eterna, eternamente sola la estatua solitaria.Para siempre volando entre pantanos de cemento,en un círculo de gentes raras, de carne y sangre,de locura, traición, ignorancia y más locura.Qué "pesimista" no llenarse de ratón la cabezaen las madrugadas de bullicio y rara vida.
Hace 9 años
Miseria
Yo no estoy, ahora, para joderle la vida al mundo.Son las cuatro de la mañana en, quizá,otro pueblo desvencijado y roto.Aquí el cielo se limita a helarle la sangre a los vagabundos.Ignorantes, que vagan muertos en vidaante los rieles vomitivos del fracaso.Oh, suspiros de alcohol indigestos.Los testículos de los pobres, caeran en otra luna mássobre sus cunetas de piel rugosa insípida.Y las vulvas de cuevas rotas, caeran en desgraciatras el futuro en que les arrastra la inocencia idiota.En los más altos escalafonesLos nobles políticos, andaranguardando celosamente sus joyaspara que, supuestamente, la guerra
Hace 9 años
Traviesa
Sentí el fluír de un ríoSobre el arte de las tablasY se estiraron sobre mí gaviotasCuando las campanas anunciabanQue un nuevo resplandor iluminaba la tarde.Lo importante era, que no estaba solo.Una damisela se apretujaba sobre mi cuerpo.Ardía el calor del cielo. Un atrezo me escondía;Nos escondía.Y entre tantas miradas, sólo pudo hallar la mía.Nos hicimos juntos laberinto.Mis serpientes jugaban con sus anacondascuando partía abandonado el día tras los focos.Lo apagado se zambulló encima.Con un efecto de cortesía