Vestido azul

Despierta madre,
despierta.

No es tarde aún.

Despierta padre,
despierta.

Todavía podrías ayudar a madre a vivir.

M

adre no puede despertar, madre no se siente igual.
Han pasado días desde el la última llamada de atención,
desde la exoneración de pesares,
las hojas han caído todas.
Tus cabellos rizados y lisos no están más,
no veo un ciprés o un cenízaro.

Despierta hijo,
tu abuela se quiere despedir.

No la han tratado bien, no la quieren más.

A pesar de que vos, yo, él, ellos,
la hemos despreciado: todos la necesitamos.

El mar llueve desde el suelo, cayendo sobre el cielo,
al caer duele, duele ácidamente,
corroe mis huesos, los tuyos, los de ellos.
Y aunque a ellos les duela, no les importa, tan solo quieren despojarse
y vivir a costas de ella.

Madre, ¿es esto un adiós?
Gaia, ¿podrás continuar?

Yo no quiero vivir en soledad con los hombres,
ellos te han dañado, te han convertido en el infierno cristiano,
o al menos eso intentan.
Corren por salvarte cuando ven la cara del Hades en tus regazos,
bueno, dicen que a salvarte.
Yo solo te miro desangrarte, suave,
lenta, brusca,
incesante.

¿Pachamama? ¡Despierta!

Los huracanes destruyen a quienes te dañan,
los terremotos a quienes te aman,
los tsunamis a quienes te veneran,
al final todos somos los mismos,
los que te agotamos.

Finisterra.

Quizá después de todo, lo plano y fin de tí puede existir,
aún cuando no tenemos esperanza, hay un fin de vos Madre,
amor primero.
Un cuadrado amor, donde cada esquina,
hay un nuevo comienzo.

Quizá totalmente plano, donde la línea solo se detiene sin más.

Espero morir antes de verte morir dormida frente a tu hermanos,
ante tu propio padre el sol,
ante tus hijos,
ante el universo,
ante dios.

Y si no lo hago, sé que moriré tranquilo a tu lado,
hermosa mujer de vestido azul.
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