Muerte por Pi natural

Yo no sé si somos
producto de π; caos,
—efímeros e infinitos; íntimos—.

Tan vacuos de amor;
evocadores del dolor.

Miradas por cosmos;
y, por dentro sonoros
y, por fuera tan llanos.

Y

saber qué somos
nos revela el rostro;
miedos entre gritos
por vastos desgarros.

El individuo, por una falsa esperanza otorgada por unas voces escuchadas —camufladas entre silencios quejumbrosos— al fondo y susurrando la necesidad de unirse, fusionarse, intercambiarse entre tres, catorce o, ¡dieciséis si cabe!, átomos distintos o similares entre sí y a él —cuando en lugar de caminar se amedranta—, hecha raíces; creyendo así, que sus hermosos pétalos serían suficientes.

Y mientras esperaba, esperó, hasta que solo Muerte sin esfuerzo, alcanzarlo logró.