JE

Sentado en el banco,
Bebe,
elixir a cambio del more en olvidos,
¡denme ron, para olvidar que existo!

Están,
son tormentas las que anuncian,
vientos anegando la modorra,
en invasión,
sabiendo que aún respiro,

¿Seremos felices?,
o se cobra en facturas de ser virgen,
a blasfemias.

A tus espaldas graznan en la carne.

Instrumentos trepan por hilos sin madeja,
es hilo,
el que creamos,
son palabras,
golpes al acero,
lluvia en orfandades de planetas,
limpiando el fulgor irreverente,
del párvulo en abismos.