EL ÀLBUM

Las piernas bien juntitas y las miradas
no en el otro, no. En las fotografías de los
abigarrados álbumes que pulcramente alineados
guarda la madre de Julia en tres cajones del
mueble del salón. Ricardo, sonriendo relajado y
feliz, ve pasar la vida entera de su futura esposa.
Cada año, cada estación y cada cumpleaños.
Y viajes. Y fotos sin motivo con Julia posando
ausente aunque correcta.
La tarde va deshaciéndose blanda y repetida y

a las ocho y veinte Ricardo se despide de Julia y su madre.
Las dos mujeres no se inmutan ante la desconocida y
amenazante mirada del novio.
Debería despreciaros hasta el asco.
Saldré de vuestras vidas y no respondo de mí
si me buscáis.
Julia emitió una risita nerviosa y la madre se aferró
al último álbum con un brillo de insondable malignidad
en la mirada.
La cubierta se había teñido de negro de tinieblas y
al cerrarse la puerta las dos mujeres abrieron la
última página y, en trance, se postraron ante una
fotografía de Ricardo.
Desnudo y maniatado, poseído de manera
inhumana por madre e hija.
El resto de las fotos eran la secuencia del
aquelarre.
Ricardo envejeció al día siguiente y falleció
en una semana.
Julia y su madre acudieron al tanatorio
a recibir el pésame de amigos y conocidos.
A todos estremecía la visión de un Ricardo
que semejaba un cuerpo ajeno a esta Tierra.
El álbum, ya inocente y de cubiertas verdes, espera en el
segundo cajón.
Julia sale de casa arreglada y formal mientras
su madre siente como su Poder crece y la alienta
a poseer.