¿De que estoy hecho?

¿Porque el vacío pesa tanto?
¿Quien puede hablar de dolor?
Soy el objeto indeclarable que tu pena inventó.
Sin el recipiente de mis lógicas, se deforma la corriente de tus impulsos.
Soy el defecto que ahora rechina en tus latidos, soy la atribución infundada que se permitió ir libre hasta la cerca guillotinante de tu amistad, soy el resto de la tarde, tu sabor de boca madrugal, soy la cosquilla de tu corazón contra lateral.
Que al final la noche nos libere inmemoriados en el cielo triste de hoy, para encontrarnos detrás de la luna y volver a la mañana con un poco de ti en los labios.