Casimira

Repentinas costumbres me adormecen la congoja.
Entre parvas nubes de cafeína, suelo transgredir el pendulito infinito.
Los vasos transparentes, en quinticientos estallidos, se congratulan frente al mostrador.
El alma es una tenue fase de locuras y palabrerías insatisfechas.
A veces, pienso: ésta tinta, posee vida. No una cualquiera, la verdadera, la albuminoide.
Sé que descarezco de los sabios pensadores. Hombres llenos de vigor, jóvenes estrambóticos.
Así, quiero bautizarme, según mis pequeñas grandilocuencias:
Les parece bien: ¿Ardilla, la niña tronchada y réproba?