Acuoso Cuchillo

Hay un cuchillo de agua,
Que tirita al levitar.
No tiene marca de fragua,
De la nada se debió formar.

Oscila reticente y dubitativo,
Esquivo a la luz y la oscuridad.
Abajo, una caterva de aprensivos
Temen qué sobre ellos lloverá.

A

cuoso filo prohibido,
De tan anciana edad.
Baila deshinibido,
Sin pensar dónde caerá.

Todos miran al suelo,
Que de gotas se empieza a manchar.
Se calan sus huesos añejos,
A medida que aumenta el temporal.

La azulada daga no vaga, detenida.
Ha encontrado su vía, un camino.
Un último salto, seguido un quejido.
Un tajo perfecto, decapitado destino

Todos fingen no haberlo oído.
Afligidos, mas vuelven a caminar.
El líquido cuchillo alza el vuelo,
Mañana volverá a saludar.