Trece siglos.

Ahora soy el humo de la hoguera,
tan solo estoy visible trece siglos,
camino sobre el mar... y el pan sin vino
es el cuerpo y la sangre del delito.

Hoy no me cortaría ya las venas,
jamás me tatuaría tu apellido.
Ahora no hay verano en este río,
ahora que barrunto mis delirios.

P

lanté de olvido un gigantesco árbol
que no madura sombras por tu espalda.
Hoy, solo tramoyista en tu teatro.

Acúsame el recibo, sano y salvo,
de la inversión que hice contra el alma.
Quiero saber el precio que he pagado.

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