La fealdad

Qué és, la fealdad?
Diluida en la textura de los sueños penetrados
cuando áun la cuna se mece y los pañales están mojados.
Cuando el vestido de los domingos sin piedad es arremangado
y exiliada la inocencia se muda al país de esas manos.
Cuando las piernas que poco hace que andan,
con los filos de los dedos se tropiezan,
Y las niñas de los ojos en su carne de porcelana
se buscan a sí mismas entre sus pedazos.
Y la niña, cielo de un velero bergantín

que surcó las entrañas de una madre bella,
ahora crece en las embestidas de un monstruo
que la convierte en fea, muy fea, la más fea.
Qué es, la fealdad?
El consentimiento de la ética corrupta
que constriñe esa vulva tierna
la maqueta en miniatura de una ciudad
en cenizas de lazos y trenzas.
Los zapatitos de charol que ya no brillan
naufragados en los charcos
del agua que llueve para arriba.
Qué es la fealdad?
La retina desprendida y lanzada al carajo de la inmundicia,
El idioma de un espejo demente que las imágenes olvida.
El museo de las vírgenes de cera que en sus estampas nos sonríen
El ventrílocuo sin títeres, el ventrículo sin venas.
El souvenir de un psicópata que las infancias sabotea,
Es una niña que en la fealdad del desgarro hoy se siente la más bella.