José Manuel Pérez, España [José Manuel Pérez González]
La poesía es el guijarro,
la pisada y el camino,
un camino tan largo que una vida
no basta para recorrerlo.
Ante mis ojos desfilan paisajes hermosos
pero si no veo las lágrimas
de los desheredados de la tierra
¿por qué se me permite ser poeta?
Caminante de paso incierto,
voy a cortar violetas, lejos,
yo voy muy lejos.
Mis poemas
Jueves, Octubre 10, 2024 - 07:20
Ordalías del nuevo ciudadano
Llegará el otoño para el árbol del bien y del maly se hará la luz de la verdad, dice el arconte.Pero es un plazo largo el de la espera, inadmisiblesi ha de ser la Historia quien juzgue a los cabrones;habremos de morder la manzana, como Eva,y preguntar a Harpagón qué estímulos le muevenal filo ensangrentado del siglo veintiuno.Cruel ha sido la terapia a la que sometí mi orgullo,quería ser humilde, como Gandhi entre los intocables.Humilde, como la hierba bajo la lluvia, me tiendoen un banco de granito y veo el cielo, prometedor,si considero que aquí abajo todo es mediocre y sucio.Alguien maneja un cochecito teledirigido que derrapaangustiado como un galgo solitario, sin fortuna.El gallo, dragón de la madrugada, escruta indolente
Sábado, Octubre 5, 2024 - 04:04
El lento agonizar del unicornio
En este punto, el Unicornio cayó muerto.No llegó más allá, mas no era poca la longitudde su periplo.Dio con su cuerno en tierra o dio en tierrapor su cuerno, que viene a ser lo mismo.Según dijeron, aquellos que lo vieron,su recitado frenó en seco, a modo de “coitus interruptus”,le vinieron sudores variopintos,le lancinaron inusitados dolores,y, a medida que agonizaba, lentamente,rememoró con fruición los días mejores.Como si de dormir se tratara, fue contando congénereshasta que un escalofrío lo recorrió y finó.Sobre su muerte se aventuran diversas hipótesis.Los más radicales sostienen que fue asesinado,
Sábado, Septiembre 28, 2024 - 11:47
La vida
La vida en la ciudad es un aria largay pretenciosa como una ópera de Wagner,un cáncer que reconcome y quema.Por un carril viajo hacia la duday desplazoel cuerpo, la palabra, el ansia de vivir,una maleta con libros y camisas.La hilera de orugas es un fulgor fluido,rosario vivo y piloso en la madera,mientras la bota, paciente, espera.Lacónico y absurdo,enseño mi francés arrabaleroa chicos que murmuran, se aburren y bostezan.Ellos dicen: huevo, muermo, rollo chungo,mogollón, caña, movida, tío…
Domingo, Septiembre 22, 2024 - 16:42
No llegará la aurora
No llegará la aurora, ni estarás en mis brazos,grávida y tibia, cuando llegue la hora.No veré llanuras en tus ojos cuando te acariciey nadie habrá junto a mí cuando te mire.Habrá estupor y ruidos sin silencio, disparosy un funesto resplandor de tanque, bomba y fuego,y el sol, siempre en su patrio cenit,nos irá cociendo.Las ciudades tendrán coberturas negrasy un final a fuego, como Sodoma y Gomorra.Y habrá hastío y odio tras el hastío y el odioy, tras el miedo, más miedo.La muerte recorrerá sus laresvaciando barracones, hediendo a alcohol.Sangrienta demencia será lo que veas,
Viernes, Septiembre 20, 2024 - 03:26
Me preocupa
Me preocupa el cariz que toman las cosas,la jeta que le echamos a la vida,mi cuerno o, en plural, los cuernos,las jetas, las anfetas,los despojos, los despechos, los deshechos,los camellos, los caballos, los engaños,los peldaños que habré de subir,lo que he desperdiciadoy lo que tengo.Soy consciente en este versode que la vida siguepor las calles, en los coches,los apartamentos y los bailes,nuestro rock, vuestra droga, sus manías.Esta vida ínfima e infame que, en febrero,
Martes, Septiembre 17, 2024 - 01:51
Llegó la hora
Llegó la hora de juntar las manosy cortar el trigo y la ajonjeracuyo tendón trepa la savia de la vida.Sonó la hora de amasar la harinacon los despojos del percherón que relincha,el estómago reventado en la nieve,de saquear el carro y satisfacer el hambre,de acallar la sirenay pisar la cabeza a la serpiente.Es la hora en que una mano vale lo que cuestay manos armadas de piornos abren la senday ensangrientan los ácidos racimos,los metacarpos secos de los viejos,bocas que se ofrecen voracesy músculos que se desgarran como telas,
Jueves, Septiembre 12, 2024 - 08:25
La sirena muge
La sirena muge estridente.Luego, muere.El tímpano me hiere, malvada,con su aullido,me observa, avieso, el vigilantey llora, duele mi corazóncon un dolor antiguo.Como crótalo, ofidio, se disparaa mi esplendente cuernoque se deshace en polvosobre el asfalto de la calle,caliente y sucio.En la curva profunda de la tejase nutre el musgo, frugal,con restos de tierra,
Viernes, Septiembre 6, 2024 - 16:34
Una lúcida luna
Una lúcida luna histeriza al bebé, lo alucina:“¡Qué grande es la luna!”, repite incansable.Observo la enorme luna en el pretil de la ventanay el marco de hierro me lacera el coxis,la vena poética se desata y bombea,hemofílica, incontenible,versos elegíacos por el desaguadero.Los perros del otoño me azuzan con ladridosde incertidumbre y desesperación;hostiles agigantan el cansancio,mi aprensión,a medida que medito los presagiospor la ruidosa avenida de la Castellana:Es septiembre, llegó la hora de emigraral sur, como los pájaros.
Sábado, Agosto 31, 2024 - 04:23
La ciudad sin ojos
La ciudad sin ojos se desmelena, aturde:Trasgo. Espelunca. Locura.La furia brama por mil carburadores,monos aulladores,que un guardia dirige a toque de silbato,jusqu´à ce que, fou de rage, il craque, éclate.Mujeres elegantes postulan por la calle:aguantan frío y batahola,lucen el oro y la cianea,el diente enseñan y ruborizan la mejilla;óbito, predio y estipendio asolan,cual ascidios que viven en la roca.El abrigo decoran con profusión de pegatinas,segunda piel, visón cálido y mullido.Lucen el lirio impoluto de la sonrisa
Domingo, Agosto 25, 2024 - 03:17
Desde la cercana obra
Desde la cercana obra aúlla un perroy, cuando aúlla así,parece evocar la muerte de alguien,como si llorase,pero es su tristeza sin sentido lo que aúlla,preso entre hierros y cascotes.El esqueleto de hormigón amenaza,se abre al vacíosemejante a un cadalso atravesado por el viento.Hasta el duodécimo piso han llegado unas cabrasdescarriadas,absurdas en el entorno urbano;han escalado su montaña sin sentido,no pueden subir más ni orientarse de nuevoy bajar las escaleras que subieron;
Domingo, Agosto 18, 2024 - 06:47
Infeliz como la hormiga
Infeliz, quizás, como la hormigahiberno en la desolada oquedad de la doctrinay digiero las premisas nutricias.Conozco la polivalencia de las palabras,el color de las vocales,el rostro hermoso de Rimbaud,sofismas, ya queyo no habré de disparar sobre Verlaine.Fanal de libertad y miedo,el cenetista austríacoobserva diluirse en humo el chocolatey habla de literatura republicana en la Guerra Civil.Salvaguardar el marital refugio,flor exótica,tan puro -esteatita- del rigor del tiempo,
Miércoles, Agosto 14, 2024 - 05:24
El reloj
El reloj absurdo se resarce con retraso de la medianocheen el terror nítido que ingrávido busca emocionado,donde no quedan vestigios de fantasmasy los libros y los juguetes ordenadosal silencio confiado desafíanen cincuenta metrosde dominio.Qué sutil, Dios.Tan sutil como poco útilal que padece y resulta que no esexhausto, exacto a cada uno. Infamado porla llama y no responde a lo que de él se espera, y nollega, aunque la llaga supura con prístina tristeza en su almadía.("Poemas interiores")
Sábado, Agosto 10, 2024 - 06:25
Recuerdo
Recuerdo aquel guarda jurado locoque ancló su tercerola en nuestros vientresy gritaba que nos iba a matar,un día de caza furtiva.Mi hermano y yopudimos morir aquel día,aunque no fuimos conscientes.Él no estaba loco, pero nosotros sí,y, por menos, se mata mucha gente.Sicario de otros o esclavo de sí mismo,gestaba su insatisfacción desde hacía siglosy soltó su furia con nosotros.Todos somos esclavos:los que observan las paredes con mirada de náufrago,los que ilustran su tedio con gruesos volúmenes,
Domingo, Agosto 4, 2024 - 10:29
Me dirijo apenado
Me dirijo apenado hacia la lumbrey no hay lumbre.Me esfuerzo en resucitar el poemay no hay poema.Simbolizarlo en el folio blancoy no hay pureza.Quiero ahogar mis contradiccionesy no hay lógica.Despertar el amor y embellecerloy no hay amor.Se llenan las bocas de herrumbrey saliva,costumbre de mentir que enmascarala pena.En las ominosas laderas del Baldío,
Martes, Julio 30, 2024 - 03:31
Cuando me vaya
Cuando me vaya no habrá nada.No habrá noches que iluminenencinas rachizadas,llamas que imaginó, metálica,la marra en la cuña,ni coriácea formaal vendaval de sementera.No habrá vientoque marque al surco su senderoy haga estremecer al tomillo,no habrá cielo reciente cada noche,ni noches equinas de salobre lomo,de herradura nueva sobre los caminos.No habrá galgos barcinosque se arrebujen en enero,
Miércoles, Julio 24, 2024 - 04:00
Aún estoy aquí
7Aún estoy aquí y ya son recuerdoslas cosas que hago y lo que vivo:la liebre, la yegua, la poesía,el desesperanzador paso de los días,la renuncia al moreno genital anfibio,el sopor aplastante en la rutina;el lazo que une el brazo a la cintura prietael corazón presto, inseguro,inquieta fiera en busca de refugioque no halla el hilo que devana la madeja.La tarde tiene el filo curvado del hastío,la obligación penosa del mutismo;el sol tuesta muslos y vientre de la amada,que está ahora, probablemente,
Lunes, Julio 22, 2024 - 03:41
La distancia matiza el recuerdo
La distancia matiza el recuerdodel cuerpo entregado bajo el dosel de ramas;en la noche vieja, oscura y helada,dulce obscenidad rezumaban los negrillos.Pasaron algunas horas juntos,pasearon por la ciudad que los mirabay se despidieron con un besorápido, casi maquinal.Ella tomó un autocar para algún sitioy no volvieron a verse;la gente parecía amable y la felicidad, posible.O, quizás, fue al revés:fue él el que se iba a la ciudady ella la que le acompañaba a la estación;la gente era hosca y la felicidad, imposible.
Viernes, Julio 19, 2024 - 03:22
El día discurre lento
El día discurre lento en diáspora de miedo,derriba nidos de oscuras golondrinas en la casavieja, abandonada al polvo y a los pájaros;oscura es la sombra de la viga a la luzdel ventanal enladrillado en damero;huele a tierra, estiércol y fatiga.Bardo íntimo y rural, me desespero:doy vueltas en la idea yacija del poeta impuro,estremecido, agazapado,escondo un rencor disimulado.Queda el poema, esperma sobre el barro,sendero familiar y temido, yema inopinadaen el otoño, pétalo desolado en el frío.Me estremezco al sonido de la aldabapero cada cosa está en su sitio:
Martes, Julio 16, 2024 - 02:00
Un día de caza
Un día de caza en el Teso del Caballo,la liebre abandona a su hueca,aleve, cría muerta,da una lección de filiofagiay de supervivencia,y provoca una alarma tan real como inútil al huirpor la Cañada de las Negrasal Jaral de Navahonda,por el sendero que marcarabajo el yugo el buey ausente.Tan pura, tan breve, tan...No lo sabría el galgo lengüilargo en la carrera.Ya nadie vigila al tierno lebrato sin vidao visita su sueño perenne de equívoco peluche,ni la hormiga, ni la sombra,
Viernes, Julio 12, 2024 - 06:26
Partícipe de la cruenta fiesta
Partícipe de la cruenta fiesta, sujetoal estribo, apoyado en el anca reluciente,miraba el sanguinolento cuello del galloy calculaba si se rompería al siguiente tirón:De la matanza tomó miedo el caballo,que se espantaba al pasar bajo la cuerda zarandeada;el gallo quedó decapitado y el quintoque había arrancado su cabeza,quedó inquieto, indeciso, ensangrentado.Era hermosa la chica con cara de niña desprotegida,con su mirada añil entre el desfile de caballos.De haber podido demorarme en sus ojos,hubiera sido fácil rescatar lo mejor de esos añospero son días de matanza: muere el cerdoacuchillado en el tajón de encina y es triturado,
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