Escritores que sigo
Lunes, Noviembre 13, 2017 - 12:43
Entraña
Somos mucha entraña.Más profundidadque cumbre,más honduraque cima,más surcoque nube.El abismo fértilque se dice, se conjugaen vida, acto y palabra.
Jueves, Noviembre 9, 2017 - 12:46
Tanta vida
A diario bebo de esta copaque en cada aurora se encuentra rebalsada:tanta existencia al borde de las horas,tanta vida desbordada, tanta vida, tanta vida...Y los pies que entroncan el camino,la mano que dudaen cada picaporte.Vienen y van puertas y ventanas,rostros aún cuajados por el sueño,calles que se postran ante míesperando la hondura de mi paso.Tanta vida.Hay quien esperará sonrisasy quien aguarda a la orilla de un altarla respuesta a su llanto.
Lunes, Noviembre 6, 2017 - 19:10
¡Herida de tiniebla!
Después de tanta luzhay un dejo de melancolía en esta hora:solemnes vuelos de garzas blancas,tenues trinos de pajarillos,el suave danzar de las ramas, las hojas y el viento.¡Todo está herido por la tiniebla!Soy un poco menos.Cada paso alisó la punta de mis dedosal contacto con lo terrenooscilante entre la gloria y la pena.Esta tiniebla sabe a sentencia.Quizá el mundo y sus avataresno sean sino el banquillo de los acusadosdonde a diario me finjo inocente.Me miro las manos
Domingo, Noviembre 5, 2017 - 15:26
Ícaro
Otro Ícaro,me puse alas para beberte.Cruzar tu cielodebajo de tu cuello,llegar hasta tus cumbres,probar el río, mojar las alasy alzar el vuelo.Así, como otro Ícaro,sediento del solque guarda tu secreto.Alas quemadas¡todo ardiendo, todo ardiendo!
Viernes, Noviembre 3, 2017 - 22:19
Escóndeme
Escóndeme del ritmo y de la danzacon que el sol navega el vasto cielo,ocúltame del juicio, del labriegovelar de turbia acechanza;ocúltame de la risa, del duelocon que las horas fingen alabanza,escóndeme de la tenue añoranzacon que la luz me pinta los recuerdos.Y quedarme allí, enmudecido,quieto, sereno, casi muerto,secretamente ensombrecido,dejar de ser robusto, más bien yerto,acostado, somnoliento, adoloridocon la Noche arrullando mi silencio.
Sábado, Octubre 28, 2017 - 12:56
¿Qué me ha quedado? (¿Qué me has dejado?)
Y para decir verdad, ¿qué me ha quedado?¿un pistillo sin pasar, la puerta abierta?¿tus huellas al bajar hasta la acera?¿el ocaso prisionero en tus zapatos?Puesto a pensar, ¿qué me has dejado?¿un vaso a medio llenar en la escalera?¿un recuerdo, un sinsabor o una espera?¿un vacío en la palma de la mano?Este fruto en su sazón que has tirado,un surco ahora estéril, raíz sin tierra,me ha quedado en lo hondo de mi barro;y vos, que te vas, que ahora vuelas,entre estos párpados como cielo nubladoque se deshace en gotas lastimeras.
Jueves, Octubre 26, 2017 - 16:00
Programados
La aurora sin sorpresa,programación diaria,normalidad, bagatela.Todo dado, todo ahí, todo puesto:“porque sí”.Un crujir de algo bajo el zapato,un remolino sobre el cabello,impaciencia, repetición,curso de la predecible historia.Asfalto, hule, rueda.La inmediatez atizando la existencia,que arde.Luego este caminar sobre cenizasy su remordimiento,nostalgia de humo.
Martes, Octubre 24, 2017 - 17:30
Crepuscular
Ya van las horas taciturnasalzando presurosas tales vuelos,las horas cargando vanidadesperdiéndose en lo oscuro de los cielos;y cómo crece en el ocaso la tiniebla,como vierte en nosotros los bostezos:día que pasa, lo mismo al ociosoque a las manos cansadas del labriego.La noche extiende ya su tela tan silentey en su callar queda un remordimiento:¡lo que no fue y pudo haber sido!¡lo que quedó en la antesala del intento!
Miércoles, Octubre 18, 2017 - 12:17
Mazazos
¡Qué presión ejercían obre míaquellos ojos marrones!Eran como dos mazazosa la fragilidad de mi barro seco.Ella mismaacudió luego a retomarme,a rescatar los trozos caídos por doquieral pie de su mirada.Al verme en aquellos ojosme supe vivo,desmoronado, pero vivo,como quien halla el cuencodonde vuelve a fraguarse su propia génesis.
Sábado, Octubre 14, 2017 - 22:28
Lo absurdo
Lo absurdo en las canoas,en los lirios,en los desagües.Cerebros tras ventanales,tras vidrios luminosos,tras táctiles ofertas y ademanes.Se nos pudre la vida,la que muere de frío entre cartones,la de manos pequeñasextendidas cada que el semáforose tiñe de rojo.Se nos muere la vida,se nos hunde,en cada voz pastorilcon que las modas llevan tras de sí
Viernes, Octubre 13, 2017 - 09:50
Sembrador
Que cada quien sea su tierray luego su propio abono,su semilla, su surco,su pétalo y su abrojo.Que cada quien sea su agua,su hoja abierta al sol;y luego reviente en vida:en fruto, en espina, en flor.
Jueves, Octubre 12, 2017 - 14:39
De adioses en la puerta
Que nada era igual.La silueta de sus manosestaba aún descansando sobre la manija de la puerta.Tan fresca era su ausenciaque no solamente todo olía a ellasino que todavía bajaba por mi mejillala última lagrima que le dedicaron mis ojos al verla partir.De amor no muere nadie, dicen.
Martes, Octubre 10, 2017 - 18:06
Parábola de la gota
Una gota cuelga del marco de la ventana.Asume una actitud riesgosa,casi temeraria.Una brisa alimenta el temor en torno,otras gotas ya se habían precipitado al suelo,donde toda gota tiene su porvenir.El marco de la ventanaha de ser como aquella manoque sostiene otra al borde de un precipicio:¡cuánta vida por delante!¡cuánto arrepentimiento de haber sido lluvia!¡cuánto arrepentirse de haber dejado la nube!La brisa aumenta,sigilosa, callada, adormecida.¡Tambalea la gota!
Domingo, Octubre 8, 2017 - 13:21
CREAR
Crearcomo un acto connatural,como un espasmo más que se posara en las manos,en los hombros y en los pies.Crear, dudando,con una incertidumbre roncando en el pecho,con una verdad en tela de juicio.Crear, crear para ver crear,no para laudar ni sentir ni gloriar lo creado.Crear lo que aguarda ser creado,lo que se creó, lo que se arruinó,lo que desde el derrumbeproclama ser inicio, surco, génesis.
Viernes, Octubre 6, 2017 - 11:34
Fuego frío
Un fuego frío,ni contrario, ni paradójico,solo este quemante ardorcomo hielo antártico.Llama que todavía velalos inviernos oscuros,las lluvias soleadas.Fría hogueraque me remuerde el tuétano,ardiente nieveque retuerce los oxidados andamioscon los que otrora tocamos al sol.Eres fuego frío,que es como decir pasado vivo,cicatriz doliente.
Martes, Octubre 3, 2017 - 10:28
Gota
Se dibujó en gota la noche.Acuarela oscuraque de tanto ser agua se derramaba.El techo parece un redoblante.Me dibujo oscuro.Redoblante de acuarela.La noche de tanto derramarsese hizo gota.
Martes, Septiembre 26, 2017 - 22:59
Símil lluvioso
El ruido que hace la lluviasobre los tejadosno es tan diferente al de la vida:muchos “afueras”que me resuenan dentro.Unas vecesuno abre la ventana y se empapa;otras tantas es una victoriamantenerse seco.
Sábado, Septiembre 23, 2017 - 14:40
Herida
Aquella heridaera más biencomo un abismo de ecos:decía más de su historiaque todos los besos y halagos recibidos.¡Hay surcos dolientesque de tanto acercarse a la muertesupuran vida!
Martes, Septiembre 19, 2017 - 00:53
Extrañarnos
...extrañarnos.En lugar de la mano, la ausencia;se cambia el abrazo por la distancia.Ver cómo la soledad muele el tiempo,descubrir cráteresdonde antes hubo besos.Y entonces extrañarnos,porque estamos incompletos:la vida que cojeaen esta mutua nada.
Lunes, Septiembre 4, 2017 - 14:36
Inmóvil
Estás inmóvil.No al modo de la amada de Nervosino clavada en la pared,en un marco doradoque hace pensarque solo te hace falta incienso.Yo tengo mi rito:volteo a ver, recuerdo y olvido.Allí, inmóvil,por vos no pasan las horas(ni las semanas, ni los meses)Yo en cambio desde que no estás,amanezcocada vez más oscuroy atardezco