Poesía de Penélope
Martes, Enero 7, 2020 - 10:46
NO MALCRIES A LA NOCHE.
He malcriado a la noche como un saxofonista enamorado.Drogadicto de su derroche, su centinela arrodillado.Como quien se remoja en el melindre de su oscuro mare mágnum.Y su vintage de cultura inquieta, de rabadán soberano.La he malcriado como dueño megalómano de su hacendado.Componiendo seminarios en los palomares de sus cuervos.Liberando sus grillos enjaulados por sonámbulos fantoches.La he entrañado como folclore marsupial gestando sus encantos.Dejándola crecer dentro de mí como cónyugue de mi sierra.La he visto regurgir como tubérculo en la tierra.Y vanagloriarse cual mamífero volador, cual Drácula sediento.Como herradura de tabernáculo en su clímax esotérico.Sochantre de los coyotes que se han quedado sin sufragio.Y le aúllan como cazadores hambrientos que sipudieran abrirían mis intestinos a bocajarro.
Viernes, Enero 3, 2020 - 12:00
EL HOMBRE QUE NO ME QUISO
He llegado al arte del hombre que no me quiso.Cercana a la balaustrada de sombras que lo aprietan.He bebido del réquiem de su piel trastornada y su quejido desnudo.En el vástago grito de su esperma, he gemido.Como caracola entre sus manos, he oído sus océanos dentro de mí.Altanero, en las sibilancias de mi pecho desfibrilado. Su silencio castrado,ha dolido todas sus gotas en el escorbuto de la vehemencia que me ha contagiado.He apadrinado la liturgia de sus zapatos con los cordones aún atados.Y no reniego de su cortesía de coito sin corbata.Ni de los soliloquios que le madrugan bajo paraguas agujereados.El hombre que no me quiso no es un extraterrestre.No maldigo la antología de sus colillas ni tampoco sus peroratas.No me asusto al ver entre mis piernas entierros de polillas.He sido el arte del hombre que no ha podido quererme.Y no soy alhaja guardada como nieve derretida.
Jueves, Enero 2, 2020 - 12:43
PEQUEÑA
El esqueleto de un papel dibujaba un vuelo manso,reproduciendo el declive de unos párpados vencidos.El espesor de la brisa lo balanceaba a contraluz del ocaso,exhortando una melodía que tiritaba en los labios del olvido.Tú que me naciste pequeña, en al albor prematuro.Tú que me moriste diminuta descansando un dolor indoloro.Aunando los esbozos de tu cuna llorona yo te imploro.En los claustros bastardos que sollozan tras tus pasos diminutos.Tú que me diste risueña, las bondades de nada y el tesón de todo.Y en la cabalgata de tus piernecitas pedaleando en el airetrotaron dunas de sueños en la noche sonajera.Y la arcilla de tus besos me supo a feligreses de canela.A tí que te envolvieron en retazos de saco, la savia polvorienta.Se le otorgó al verdugo tu nombre ensañado de himno temprano.Se le extirpó al hígado el calambre de lo humano como podredumbre de muela.
Sábado, Diciembre 28, 2019 - 10:42
LAS FLORES EMANCIPADAS
Las flores emancipadas lloran al Romeo empedernido.Se resecan en los altares de sus cantares compungidos.Las flores de la soberbia ramificadas como cartílago de la hierba.Confiesan sus andares a los verdes solares de las ranas.Sus ojos obnubilados como arcas en la tormentaOrquestran la veracidad inescrutable que las sustenta.Son laboratorio de astillas y algodones en cuarentena.Con sus coronas políglotas de pétalos desechables.Dejarán el reguero manifiesto de su patrimonioComo inquilinos del índice de la tierra sagrada,mitigaran el dolor de la ceremonia cancelada,dejarán perforada la bóveda de esa hoz descubierta.Las flores emancipadas serán golondrinas.Y de sus exilios, de sus hurtos al viento, serán exoneradas.Mudarán sus talles, rezarán sus salmos, más arriba del sol
Martes, Diciembre 24, 2019 - 12:07
SOY MI CUERPO
Soy mi cuerpo intempestivo.Soy su azabache zíngarocomo déspota intransitivo,convaleciendo su mito arcano.Soy mi cuerpo tuyo.En el flamenco árabe de la hoguera.En el vástago suspiro yo lo sientocomo Soleá que arrastra la espera.Soy mi cuerpo todo bautizado por cada unade las orillas calladas de tus primaveras.En tus arrumacos campechanos hondeandocomo bandera bendita de la aurora.Soy cálamo de mi alma abrochá.Como piedra roja del Guadalquivir.Amazona de la sierra recorrida.
Martes, Diciembre 10, 2019 - 13:22
FOLÍCULOS DEPAUPERADOS ( POESÍA ERÓTICA)
Socórreme con el abrazo imberbe de tus verbos,Amúeblame los folículos depauperados sin tu amor,Que los canales impúdicos de mi nexo se abran a ambos lados.Cuando el alba se desguaze en el imperio pormenor.De la alcoba implícita en tus trazos, que se vierten como águilassobre un invierno consternado desde su mástil mayor.Del ahora, en el piélago incrustado, como umbilical cordón.Cuadran nuestras voces, como corazones de diapasón.Sé de mí, para mi sexo coagulado, diafragma en cada segmento.Sé para mí, en la habitación oscura de mi plusquamperfecto,Ídolo de sábanas. Múdame al horáculo puntiagudo de tu centro.Asimílame como jarabe hasta el alba, como hiedra de aliento.Como jugo de luz en la sinestesia de tu lengua subastada.Subastada entre los poros superpoblados de mi erótico desvelo.Todo en mí, desvívete. Como serpiente, hasta lo más adentro.
Lunes, Diciembre 9, 2019 - 13:20
TRIBUTO A UN ESCENARIO VACÍO
A un escenario en cuarentena de muchos días.Cuyo talón contracturado, filántropo de misantropía.Devastado tras la cortina ostracista de un arte.Le lloraban los aplausos que en su trono lo tenían.Le gemían a contraluz los glaciales que en los labios.La invasión del abandono ya un talento lo estremecía.Ya un tacón gustaba, la madera adoquinada en su anatomía.Ya un elenco andariego en sus entrañas, fecundaba los palcos.Ya en la metrópoli de sus encías, una cofradía de sillas vacíascongregaba el anonimato futil de su cochambre.Autógrafos de un carmín sangrante, besos de actrizes exuberantesdisputándose sus huesos ahumados de memoria de cariátide divina.Ya un escenario desposeído de barahúnda:Anticuario elitista de máscaras punzantes,Y voz del pueblo caliente, del poeta baluarte.
Sábado, Diciembre 7, 2019 - 13:53
FONDO NEGRO DÁLMATA
Por vivir, en la mancha blanca del fondo negro dálmata.Como título sin barca para cruzar líneas paralelas.Por regurgir en los tragos de las avenidas que trasplantan.Como alegorías que apresuran a tejer de su halo las nanas.Por sinvivir, los pies redondos anillados en sus platas.Hijastros de pensiones desafortunadas como álamosde Hoteles California. Auscultados en los páramos.Indiferentes como diferentes son sus andares.De la vida que se vive con el saco a las espaldas.Hirsuta y para siempre, su bohemia y sus cantares.Por vivir en los ojos negros de una noche dálmata.Abandonada y desheredada en el fuero de las calles.Finiquitada en las aceras , esculpida en cada avenida.Maloliente, fumigada como insecto del recuerdoque cual plaga de dolor, el casco interno invade.
Viernes, Diciembre 6, 2019 - 10:17
Esfínteres
En tí me advierto como escafandra, como dialéctica floral,Como esfínter del nirvana. En tí me desconvierto.Como escorpión druida. En la miscelánea del alma.Y adobo en tus brazos el alumbramiento de mi huída.En tí el restallido de todos los ecos, polinomios de distancias,lideran el simposio del ozono que nos retracta.En tí la simetría de escuálidas miradas, transfusión del mañana.Sintagma de los acordeones de orgasmos que encajan.Que callan en la apología bastarda de muchos tinteros en sequía.Y son un traumatismo interno que en la sangre divaga.Sólo las góndolas de tu piel pueden rastrear sus canales tribulados.Sólo tú puedes diseccionar las razas tañidas en agonía.Sólo tú, en el secreto de la última esperanza.Flotando como nenúfar en ínsulas de escarcha.Puedes operar mi corazón, y hacerlo esfínter escarlata.
Martes, Noviembre 26, 2019 - 11:53
MISIONERO DE BLUES
El crepúsculo era un armagueddón de papelcomo zócalo de mármol del tiempo aquél.Era el resonar de una campana sin recato,acudiendo al funeral eclíptico de los astros.Era remanso de tiniebla hospedada en el infinito.Aquéllos pasillos, aquéllos dedos delgados, lo señalaron.Apuntando a sus yacimientos de reflejos exhumados.El crepúsculo era un misionero de blues en azul rasgado.Era el tambor de turbulencias de unos ojos cerrados.El aprendiz de títere bajo un cielo agazapado.Como rehén de la luna de sus besos adiestrados.Era yo, aquél crepúsculo enarbolado.Y venían a parar a mí, los casi muertos,recién vencidos linajes de muchos párpados.Y rezaban al posarse en el altar de mi clamor
Martes, Noviembre 19, 2019 - 12:16
Impasible
En tí se inmutan, no se perturban los aguaniles.Decrecen a distancia, los pétalos de las nubes.Insuflan horizontales las aguas, de ocasos seniles.Y en los deltas del alma, reman impasibles.Adoban las harpas de vientos polizontesSus cuerdas aladas como diacrónicas baladas.Flotan en el sur de tu nombre, ecos sin ordenauréolas que callan dentro de tu mirada.Fenecen los estandartes de mis latidosfibrilando en pupilas del horizonte.Como torres hechas de palillostiemblan los péritos de las aves.Fotógrafo de sombras que pertenecena las marchas dúctiles de los antepasados.En los témpanos de la historia se oyen
Martes, Noviembre 12, 2019 - 12:56
Juncal
No hay más de mí, no hay salientes que eructen metasretratadas en mosaicos de farolas nocturnas.No hay lumbres que pincelen pupilas callejeras.Ni risas partidas bajo pisadas invertidas.No hay ascensores que transporten miradasal eco flemático de una estrella póstuma.No hay colas de peces para el horizonte pulido de escamas,ni consorcio de lo absurdo para el canto del poeta.No hay más de nada de nada más.No hay gruta ni víscera rupestre en las olas.Ni lepras que modulen las eternidadesYa sean de piedra, de hielo, de madera.No hay nada de todo lo que no hay.Los reflectores se apagan en las esferas.Como bailes de cáscaras rotas.
Miércoles, Noviembre 6, 2019 - 12:24
Alabastros
Todas en mí, alabastros de mis contreras.En la servidumbre de mis estríasen la calcarie de mi ombligo.En todos los penachos amargos.Todas en mí sulfuran como callesde pueblos sin jóvenes.Resucitan los fascículos de las horasque un corazón hidrófilo ha empapado.Todas en mí, todas esas manos.Ya magulladas me llegan al tacto.Ya polvorientas en alientos de ceniza.Brotan en mi vulnerabilidad.Difunden el lenguaje sin huesos.Las dejo ser, amapolas de todos los besosque nuevamente se proveen de ropa
Jueves, Octubre 31, 2019 - 05:06
Erasmo de Enero
Y un día yo fui madre, fui la mía propia.Fui la madre de mi madre y la madre de la suya.Y fui la tuya, Erasmo de Enero.Y pajarearon chimeneas obsoletasalicatadas en los pespuntes de la tarde.La condescendencia de pianos aladostejió el aura con sus obtusos alambres.Tus ojos abrieron mi cadáver de niña.Lo besaron en la frente, lado a lado sus mejillas.Exhumaron sus latidos interrumpidos esperándoseen algún muelle de Enero debilitado, sin quejarse.En la cartografía de un útero miserable,tumbado en la fehaciente pira de porqués.Ceniciento en la balada de tus besossiento el amor madre, Erasmo de Enero.
Lunes, Junio 24, 2019 - 09:37
Láctea Intimidad
Como personas, individuos autónomos,tus manos me tocan. Depositando un legado queautosuficiente, autodidáctico en el nirvana del silencio,impregna memorias huérfanas e ignotas.Tus manos sexuales alfabetizan los genitalesa configurarse con la filología de mis piernas.Que como seres declinados, dentro de mi ser,la hendidura ancestral de mi sexualidad muestran.Órganos que en su baile de simbiosis orquestrancomo arrecifes pregonando un ocaso que resbalasobre fronteras de un océano acrílico.Tus manos, indígenas ya en mis folículos.Autóctonos somos, residentes del sentir otorgadocomo mapa filatélico que registran nuestras huellas.Mientras el gato megalómano de la noche convierte
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