José Manuel Pérez, España [José Manuel Pérez González]
La poesía es el guijarro,
la pisada y el camino,
un camino tan largo que una vida
no basta para recorrerlo.
Ante mis ojos desfilan paisajes hermosos
pero si no veo las lágrimas
de los desheredados de la tierra
¿por qué se me permite ser poeta?
Caminante de paso incierto,
voy a cortar violetas, lejos,
yo voy muy lejos.
Mis poemas
Viernes, Febrero 16, 2024 - 04:42
Al principio
Al principio, la tierra era silencio,el mar era silencio,el silencio era la patria del hombre.Del silencio nació la palabra,entre lluvias y maizales,la mujer paseaba bajo árboles mojados,en silencio.Iba desnuda y era hermosa.La noche era oscuro cobijoy el silencio era cálido refugio.(Garabato 75)
Miércoles, Febrero 14, 2024 - 07:24
Cuando ennegrecen las sombras
Cuando ennegrecen las sombras-jirones, harapos negros-se agachó a beber en la orilla del ríoy clavaron en su espalda un cuchillo.Cayó de bruces y desgarró la niebla:amarga bajaba el agua,veneno, saña, para los perros.Las lechuzas observaban el misterio,el horizonte estrecho, la sangreennegrecía la yerba bajo los choposserenos, el corazón no latíapor no turbar el silencio del universo,quedó el muerto, apacible, tierno.(Garabato 73)
Lunes, Febrero 12, 2024 - 13:52
Llevas cinco tentativas
Llevas cinco tentativas frustradasde suicidio con sólo quince años,¡Qué desperdicio de vida!Me dices que estás un poco loca,me dejas que te peiney me preguntas si pareces gitana.Llevas anillos con piedras verdesque no valen nadapero tus dedos son tesorosa la luz del día.Tu desnudez tiene la violenciade una delicada porcelana;tus obsesiones,el fuego de la autodestrucción.Eres a la vez ternura y aspereza,
Domingo, Febrero 11, 2024 - 04:22
Me dijeron
Me dijeron que te llamabas Laura.Saludabas desde el balcón,del otro lado de la calle:la avenida de Portugal es ancha.Desde tan lejos, es imposible el diálogo,un beso hubiera sido mejor palabra.De ser posible, yo te hubiera dichoque la diosa Minerva tienela cabellera como la cola de un cometay la mirada curiosa e inocente,que, cuando duerme, tienesueños de espuma en las inglesy acecha la presa con su arco de plata.(de "Garabatos")
Viernes, Febrero 9, 2024 - 04:51
Sobre las horas
Sobre las horas tranquilasde la acequiabrillan los cristales y las sombrasnavegan sobre el verde.En un instante,el corazón se inflama de deseo.La tarde se torna catarataque vierte en el cabello .Se estremecen los cuerposabrazados,no creen posible que llegue el olvido.(Garabatos)
Jueves, Febrero 8, 2024 - 04:46
La noche es triste
La noche es triste para los hombresdel hampa.En cada esquina hay un farolque alumbrael alma de los negros de Manhattan,negra como en un falso cuentode hadas.La noche es triste para las mujeresque frecuentan a los hombresdel hampa.A ella trata de dibujarla como era,embriagada de amor en el abrazo;las sombras pintan una historiade amor desconsolada,en la penumbra de las farolas,
Martes, Febrero 6, 2024 - 12:21
Marejada
Pese a la marejada, el marinerono busca el refugio del puerto.¿Qué le impulsa mar adentro?Las olas llevan diademas espumosasy se coronan con penachos de perlas.El náufrago batalla, pierde fuerzas,se aferra a la madera, y cuandoparece que el mar lo va a tragar.lo deposita, suavemente,con dulzura, sobre la arena.(Garabato 68)
Lunes, Febrero 5, 2024 - 13:52
El laúd
Hoy ha venido un anticuariocomprando trastos viejos.Al laúdlo había visto tantas vecesen su silencio de ahorcado,que pensar en venderlome ha parecidoprofanar un sueño eterno.(Garabato 64)
Sábado, Febrero 3, 2024 - 07:05
Ella me espera
Ella me espera:el búcaro florece con las magnolias,el crepúsculo tiñe las frentesde alheña,los tizones en la lumbrechisporrotean.Cuando quiera irme me iré con ella,descubriré su cuerposobre la hierba.(Garabato 65)
Viernes, Febrero 2, 2024 - 04:09
Sobre la almohada
Sobre la almohada, la cabezadel enfermo es un caos de telarañasdonde se desvanecen las ideas.Ha llovido, la tarde parece plomo.De improviso, arrepentido,se dibuja, esplendoroso, el arco irisy se consumen en el hogarlas últimas brasas de una vida.(Garabato 63)
Jueves, Febrero 1, 2024 - 05:35
El hombre
El hombre se tapa los ojoscuando las sombras del remordimientole acosan, con insistencia.El cielo tiene un fulgor de sangre,de fragua, se incendia a los relámpagos,los truenos abren simas al silencioy la noche se desata, huracanada.Se dilata la pupila del loco:el miedo avanza y el loco lo detieneclavándose un cuchillo en la garganta.Es el momento de rezar por la fiebrealta en la frente del niño,por el algodón del invierno en los cristales,por quienes amaron sin ser correspondidos,por el silencio helado de los muertos.
Martes, Enero 30, 2024 - 13:14
Dormido
Dormido entre las sombrasque el agua forma en la arena,en el olvido,queda el cuchillo.Quién sabe si se ha deshechode él un asesinoo era el tesoro de un niño.En el fondo del cauce,riza las ondasy, cada día, el sol le hiereal mediodía.De vez en cuando,parece que se ha movido,luego, duerme un poquito,durante siglos.
Lunes, Enero 29, 2024 - 05:25
Hay un momento
Hay un momento, cuando la espero,que se refleja en los cristalesmi desconsuelo.Cuando ella llega, como entre sueños,late un ritmo nuevo en mis entrañas.Me habla, creo amar,estar despierto,pero, en realidad, forma parte del sueño.
Sábado, Enero 27, 2024 - 07:47
Caen las hojas
Caen las hojas medrosasy bordan sombras,dibujos, sobre las losasdel pavimento,fulgor con que el otoñoadorna los pensamientos.Yo indago, ciego,buscador de misterios,solitario juglar,en el laúd dormido,el eco difuso de los sueños.(Garabato 58)
Jueves, Enero 25, 2024 - 15:56
Niño de pueblo
Niño de pueblo:Miras, clavado al silencio,cual Cristo nuevo.Llevas en los bolsillos guijarrosque al sol levantan destellos.Viajas, lleno de la nostalgiaque grazna el cuervo,de la miseria que sobrevuela,raudo, el vencejo.(Garabato 57)
Miércoles, Enero 24, 2024 - 13:19
En las cortezas de los árboles
En las cortezas de los árbolesestán grabados tantos nombres...La fuente ha vertido tantos añossu copla por el caño de hierro...Entre recuerdos yerra el amor,está la tierra preñada de manantialesque dan a luz. Tranquilo, el cauceborda reflejos de luna errante.La noche agita y encrespa sombras.El corazón late por el recuerdode otro tiempo, guarda su secretoy espera, ciego y sordo, su momento.(Garabato 55)
Martes, Enero 23, 2024 - 08:09
Pasión
Hunde sus raíces de pasión la lunaen campos sembrados de aceituna,acaricia la sangre, turbulenta,en la herida al derramarse lenta.Una mujer pasea, su armoníallena la noche de melancolía;su mirada es nostalgia de la bruma,se ofrece, carnal, como la luna.Sus labios, vino dulce, ambrosía,mientras gotea la clepsidra su agoníaResulta vergonzante que un hombre llore;lo prudente parece que se le ignore.(de Garabatos)
Domingo, Enero 21, 2024 - 17:26
A los catorce años
A los catorce años, los poemas,las mujeres y las estrellasson infinitos, como los sueños.Los ojos olvidan prontopero suspiran por lo que vieron.A los catorce años, es imposibledormir la siesta y se deambulapor los rincones, buscando sombras.Preside una adelfa en flor mi cumpleaños,mayo es el recuerdo tenue de la luz.(de "Garabatos")
Sábado, Enero 20, 2024 - 05:05
La aurora
La aurora teje un velode escarcha sobre el suelo.Pierde la luna su batalla diariay, entre risas, las violetasabren sus pétalos al sol.Adornan el monte jara y tomillo.Viste la mañana de rocíola besana y el perdío;la sombra teje un deliriode arañas en el espinoy cada arbusto es un nidode murmullos.Los pinos, rectos, vigilanlas curvas que traza el río,viaja el agua sin ruido.
Jueves, Enero 18, 2024 - 12:37
Espera
El sol bruñe el bronce de la campanay ciega el camino de las horas.¿Qué hay en sus ojoscuando me espera?¿Me hablará alguna vezde un sendero dorado que ella transita?¿Me dirá por quéel amor oculta tanto como enseña?(Garabato 51)