Pasión

Hunde sus raíces de pasión la luna
en campos sembrados de aceituna,
acaricia la sangre, turbulenta,
en la herida al derramarse lenta.

Una mujer pasea, su armonía
llena la noche de melancolía;
su mirada es nostalgia de la bruma,
se ofrece, carnal, como la luna.

Sus labios, vino dulce, ambrosía,
mientras gotea la clepsidra su agonía
Resulta vergonzante que un hombre llore;
lo prudente parece que se le ignore.

(de Garabatos)