La inspiración perdida

Se fueron todos y la orquesta toca para mí
o invento los sonidos que escucho:
el saxofón, profundo como un orgasmo,
el piano frívolo, los platillos,
las trompetas que estallan al sol,
un caleidoscopio de lentejuelas y brillos,
un amasijo de hierros, tendones y músculos.
Soy Gatsby, Pat Hobby o Scott Fitzgerald,
ludópata, consumidor de ginebra,
tengo el hígado podrido y tendencias suicidas;
mi esposa es hermosa y loca como un espejismo.
Vivo de casino en casino,
un vendaval de tapetes verdes
y ruletas de vértigo: par o impar, rojo o negro…
Áspera es la noche, y oscura
la visión fugaz de un pezón,
la sonrisa triste de una camarera;
es terrible tener delirios, aunque sean de grandeza,
ser incapaz de encontrar un sitio en el guión.

Quiero otra chica, otro baile, otra orquesta,
pero el director agita su varita
como una bruja histérica.
Yo soy quien lleva el esmoquin más blanco
y tengo los ojos febriles del piloto que avista tierra
en este océano de alcohol y de tinta.

("Honed")