El poeta y la poesía
El poeta escribía, o así lo creía, con tono exquisito.
Llamaba amada a la muerte e infiel a la amada
y pedía morir en brazos del destino,
pero sus problemas no eran nada serio:
vivía en una pensión del tres al cuarto
del Madrid antiguo, por Barbieri,
con una decena de inquilinos, como él, de poco fuste.
Nada quedó de su obra cuando cerró la fonda
y cada mochuelo se buscó otro olivo.
Olvidaba que la poesía es refugio, útero
del hombre que ha abandonado la niñez,
escala que lleva a un trapecio o balcón sin balaustrada.
El poeta se enamora de sí mismo, llora
con temblor de pestañas a la luna,
asiste a fiestas y es aplaudido, pero lo que escribe
está vacío, como los jardines al amanecer.
El último lugar es un aparatoso mausoleo,
tumba de prócer, un epitafio largo que nadie termina
de leer, aunque hay gente que moriría por él.
("Honed")
Sobre el autor
José Manuel Pérez
La poesía es el guijarro,
la pisada y el camino,
un camino tan largo que una vida
no basta para recorrerlo.
Ante mis ojos desfilan paisajes hermosos
pero si no veo las lágrimas
de los desheredados de la tierra
¿por qué se me permite ser poeta?
Caminante de paso incierto,
voy a cortar violetas, lejos,
yo voy muy lejos.
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Comentarios & Opiniones
No hay mayor refugio, más hospitalario, más acompañante, hermoso que la poesía para el poeta, compañera de penas y alegrías, ella atesora todo cuánto el alma del poeta deja escapar, no se precisa nada elegante,el talento está, un abrazo José buen día
Saludos José Manuel, refleja la ironía y la fragilidad del ego poético. Su narrativa, entre melancolía y sarcasmo, expone la desconexión entre apariencia y esencia, creando un retrato crítico y conmovedor del arte. La poesía siempre será...
... el refugio donde el alma se desnuda. Es la esencia, trascendencia y un puente que une emociones con palabras. Reciba un cordial abrazo y felicitaciones por su obra.
Vesos que me tren imágenes de contados vates, historias más abismales que celebrativas. Dolor, sufrimiento, pobreza y ahí el poeta junto a su pluma. Pero también conozco de varios que se vendieron de cuerpo y mente al dinero y la política, y apenas
balbucean de amor, un amor falsificado ese que huele a verdugo esperando su paga por la sangre derramada y fieros latigazos al reo
"El último lugar es un aparatoso mausoleo,
tumba de prócer, un epitafio largo que nadie termina
de leer,"
Saludo
Que vive en el reconocimiento ajeno triste del buen enamorado de sí mismo pierde la verdadera perspectiva de lo que es el amor poeta que muerto aún sigue muriendo
Corrección del inicio:
Versos que me traen imágenes de contados vates...
Cordiales saludos.
Y hasta siguiente publicación.
Me encanta tu obra José Manuel.
Ese poeta ,inquilino de poco fuste, pero sin embargo el útero de la poesía es su vientre amigo.... Ese que le da la grandeza de expresar sentimientos.
Cariñoso abrazo.
Gracias Xio. Abrazo, amiga y feliz día por ahí
Inteligentes apreciaciones, amigo Metacrak. Gracias por la visita y comentarios. Saludos cordiales
Agradecido por sus palabras. Me alegra saberle de vuelta en poematrix. Saludos cordiales
Penetrantes apreciaciones, estimado César. Gracias por la visita y comentarios. Saludos cordiales
Gracias, querida Esperanza. Saludos y abrazos, compañera de armas poéticas.
Caballero, vuestra obra recrea un escenario donde pareciera que le he visto, dentro del refugio que es poesía.
un gusto la lectura.
Reciba cordiales saludos.
Estimada Dama. Vuestras palabras honran mis versos. Muy agradecido por ello
Estimado José Manuel.
Mucho ingenio y originalidad, en
su obra.Me encanta su Título dando paso a la imaginación,para luego encontrar una trágicos relatos de un poetas y lo más triste que me impacto!!
El epitafio largo que nadie termina.
// Los jardines vacío como el amanecer.
Fascinante manera de tejer esta historia.
También yo moriría por leer.
Siempre un gusto leerle.
Estimada Karen. Muchísimas gracias por la lectura y comentarios tan amables. Un saludo muy cordial desde España