Desfile

Marchan los soldados
como encantados
por una suave música
demoníaca
hacia el campo
de batalla.
Otra inútil guerra
pronto comenzará.

Sobre los muchachos
vuela una golondrina.
El día es nublado....
y mas allá
una tormenta se ríe
a carcajadas.

Las nubes asesinas
gritan su amenaza
con su ronca voz.
Poco a poco.
La lluvia cae...
cae... lentamente;
acariciando tiernamente
esos rostros juveniles.

Los últimos
niños mártires
hijos del egoísmo
marchan hacia el infierno.
Pensando que alcanzaran
la gloria.

pobres niños hijos
de esa gran inteligencia
hijos de esa gran ciencia
yo diría gran inconsciencia
del ser humano...
o de ser hunmono.