Soy un chaleco

¿Me dirás finalmente?
He parchado tus días
Los qué has roto sin medida
Que has zurcido mis rajaduras
Hechas de despreocupaciones y altanería
Que mientras hacía sin comprender
Cocias mis roturas
Con un hilo invisible
Con aguja trasparente y dolorosa
¿Es ella la causa de mi tristeza?
No saber tejer mi propia textura
¿De que estoy hecho?
¿Para qué me hice?
Me dirás que he vivido remedándome
en tú mesón de sastre mal pagado
Muy lejos del arquitecto de soles lunas y tiempo
Solo un remendón de heridas e inmadureces
Sobre este chaleco tejido con tus propias manos
Destiñéndose
sin importar cuanto lo arregles
Ocupado de bordados y botones
¿Servirá tanta dedicación habiendo tantos y tantos chalecos?
Chalecos que abrigan al mundo
Chalecos rotos que nunca se usaron