Poesía de Lepre.
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 14:58
Inercia: un auto retrato.
Luces furtivas en la noche que no pertenecen al cielo y no son estrellas. No merecen atención y sin embargo la...Resplandores furtivos en esas noches de bohemia, tan cambiantes e indómitos. Ardientes e iridiscentes. Enterrados en...Corazones radiantes furtivos en mitad de una desierta noche. Por mucho que todos se dirijan hacia el mismo lugar...
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 13:38
Canción De Cuna Para No Dormir.
Te digo, madre:si Dios existiesey escribiese versosería mi poeta favoritoporque ha escritola historia de un puebloy su sufrimientoa lo largo de los siglos.Mis divagacionesme llevan de nuevoa subir una larga escalerahacia el mismo cielo.Pero jamás descansaránen paz las dudas,las censuras internas
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 13:36
Agonía.
Cual trémula manoque se cierra en un puñoy con un estrépitopercute una sola vezsobre el viento incorpóreollega la angustia meciéndose,contoneándose con parsimonia,pero hiriente y enfurecida,solo lanza puñalesdonde ya no queda nadie.Del agónico ruego míomanan lánguidos destellosque caen por mi pecho desnudo.Un susurro superfluocarente de todo placer,
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 13:34
Divagad.
¿Cómo definirlo?,supongo que simplementese trata de una sensación:una muy preciada,una que jamás quisiera perder.No sé qué tienen estos años;estas pequeñas pinceladasde alocada juventud,de novedades y reinvención.De perder la cabezaen cada paso, de abrazara lo que creemos la lógicamás cierta e incierta,más débil y más aplastante.Porque todo es indefinido,
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 13:29
El Caos Es De Color Púrpura.
El caos es de color púrpura.Un conglomerado masivode estrellas, de planetas,nubes de gas y energíaque estalla y se pasea plácidaocupando una vasta extensiónen el firmamento.Y el caos, ese puntoen el que pacta el vacíocon la luz y el movimientoy todos danzan irradiando calor,el caos es de color púrpura.Resplandores cegadores,polvo brillante, cuerpos celestestodos en constante vaivén
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 13:26
Pequeña Marcha Sepulcral
Un efervescente sonidoroza su cuerpo ya abatido,y de la bocaen la que una vez se orócon aliento y destrezahoy no mana ni un quejido.¿Y dónde quedarontantas dicciones incompletas,sacadas de contexto?,¿Acaso fueron a clavarsecomo zarpas a su pechosentenciando a su espíritusin más a morir?Somos apenas un parpadeo,un grano de arena.
Lunes, Septiembre 11, 2017 - 13:02
Las Flores Tubulares.
No fui yoquien ignoraba la creciente vozdel limbo oníricosobre mi pobre lecho,fue sin duda aquel tañidopara mí siempre atrayente y desconocidola causa que me impulsabapor la infinita noche hacia el desvelo.Y qué será ese sonido, qué sera...ese perturbador tañidoque golpea pesadamente sobre mí.No fui yoquien surgió sin previo avisohaciendo retroceder al silencio,ni quien se alzó más que todas las estrellas
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