Jasey Rae, España
Encuentra algo que ames y no dejes que nadie te lo quite.
Mis poemas
Viernes, Mayo 4, 2018 - 17:03
La luz al final del túnel.
hay una mano alrededor de su corazónque aprieta constantemente,con las olas llevándose toda marca de sangrepara que cuando los pétalos caigan, no se mojen.preguntan por la luz detrás de sus ojosy el vacío les contesta con el eco de sus suspiros.no prestaron atención cuando la niebla se hacía más densani leyeron la señal de "cuidado, un poco más y expiro".porque no la han visto mirar al cielo,llaman poesía a cualquier escrito;no saben cómo encuentra los versos en las nubesni cómo llora cuando sale el Sol,sabiendo que vivirá una vez más sin que nadie la ayude.sí, el sol, aquel que todo lo sabe,el que nos veía cerrar la puerta de nuestros corazones
Sábado, Diciembre 10, 2016 - 17:46
La danza al viento.
los poetas sin alas no nos pueden hacer volar.y mira que la poesía es mi paracaídas.que me entra un desmesurado vértigosi paso demasiado tiempo sin fundirme con el cielo,y más si sigo sangrando versos.el aire entra por todo mi cuerpo,se retuerce dentro de míy hace que sienta el mundo en mis entrañas.mírame bien, estoy bailando.mírame y aprende.que la hierba sea tu banderay la de todos los hombres.que la tormenta sea tu luzy te guíe hacia tus propósitos.mírame, aprende...
Miércoles, Diciembre 7, 2016 - 18:35
Serendipia.
No hay más hieloque caliente mis rincones.Hace falta un cara o cruz para despertar.Si definirse es limitarse,yo me considero una persona indefiniday fíjate que eso ya me define.Que quien salta no es porque tenga alas,es porque el suelo ya le quema.Vamos a escribir poesíay a llenarla de tachones,porque sí.Porque he lanzado piedras al airey me han caído encima.Y ahora me corto con los cristales de mis ojos,pero solo sangro por las manos.
Miércoles, Diciembre 7, 2016 - 18:18
Oda a Walt Whitman.
Soy la marea.El mar me escribe en espumay me borra en arena.No tengo rumbo fijo,la vida me tambalea...pocos saben por qué lo digo.Soy el águila real,el canario enjaulado.Yo me canto a mí mismo,que para mí,es el único canto esperado.Soy el viento del nortey del sur,la tormentaen los campos de girasoles,