Repollo , Brigitte y la guitarra cantante

Repollo:

Canta dulce guitarra cantante
sopla con fuerza al viento distante
canta con notas disonantes.
vibra guitarra amante.

no te quedes allí sentada sin hacer nada,
no dejes que esa llama dentro de ti se apague.
solo cierra los ojos y siente y canta lo que sientes.
no recuerdes, no pienses. solo canta, solo canta una y mil veces.

el mundo ahora es blanco y negro... y es hermoso por cierto.
pero se volverá de colores cuando cantes por dentro.
será espectacular.pues mi mundo blanco y negro es bello...
porque no conozco los colores.
yo repollo,soy pálida y de ojeras oscuras... casi negras.
soy color cadáver, pero respiro,respiro con fuerza.

por eso se que no estoy muerta...no lo estoy porque quiero vivir.soy terca.
mis ojeras son oscuras por el betacaroteno de las zanahorias,
es que la leche me daba nauseas y solo tomaba jugo de zanahoria...
y la leche...en helados de vez en cuando.
cuando mi madre podía subir al pico espejo y dejar allí mi leche por unos días.

ahora guitarra...canta una cancion que hable de eso.
de repollo, la niña que bebía jugo de zanahorias
mientras esperaba el regreso de su madre con su rico helado.
las noches que pasaba contemplando la montaña
esperando que su madre apareciera entre la niebla
con su helado.

al verla a lo lejos corría a sus brazos.
pero omite oh dulce guitarra la parte triste, la parte triste omite.
como fue descubierta por las mariposas y la tomaron simetricamente la tomaron...
como posando la tomaron..y volaron...lejos volaron.
canta dulce guitarra cantante...
que mi nudo en la garganta no te retracte.

mejor canta un tema alegre.
que no necesite ser editado.
como el dia que corrimos bajo la lluvia asustados.
cuando descubrimos a brigitte...lo recuerdas...
o acaso lo has olvidado.

llovía tan fuerte que se escuchaba el estruendo como miles de gritos.
y esa niña se mojò. y comenzó a disolverse la pintura...si la pintura,
blanca y negra que cubría su piel.para ocultar su extraña naturaleza...
esa niña era a color. como podia ser posible.

corrimos asustados a ocultarla.
para que las mariposas no la vieran.
porque ellas odiaban lo diferente.
y ella era tan diferente a nosotros.que se parecía a ellas.
no tolerarán a una persona a color.
por eso se ocultaba bajo su maquillaje.
así nos ocultamos en cuevas que ella misma nos mostró.
y allí descubrimos la verdad.
brigitte, no era la única,
había muchos como ella.
pero vivían debajo de la tierra.

como es esto posible... pregunte.
pues la verdad...la verdad fue impactante...
impactante la verdad fue.
las orugas que comíamos nos daban ese aspecto,
los colores los llevamos por dentro.
por fuera la ilusión y la esperanza falleció
y nos daba ese color muerto.
pues las orugas que comíamos no eran realmente un alimento.
era solo un pretexto.

porque esas orugas si no fuesen nuestro sustento...
se volverìan mariposas...mariposas.
que tormento, comíamos la esperanza,
comìamos el lamento.
tormenta y tormento, dolor y lamento.
torbellino enorme de resentimientos,
teñían la piel de triste sufrimiento.
pero los colores siempre estaban dentro.
tormenta y tormento, dolor y lamento.
canta mi guitarra borra el sufrimiento.

Guitarra cantante:

oyeme bien repollo...pues si voy a cantar,
pero el dolor...no lo puedo borrar.
sigo siendo el mismo de ayer,
aunque ya no sonrìa tanto, aunque ya no baile bien.

no ha pasado nada malo,
solamente ...madurè.
canto cuando quiero cantar,
rio cuando quiero reir.
lloro cuando quiero llorar
pero no puedo borrar tu sufrir.
cuando canto, es porque estoy feliz,
cuando canto soy libre como el viento.
siento un fuego en la garganta como el viento en soledad,
me estremezco cuando comienzo a cantar.

mi voz recorre las montañas,
llega al sol y en el mar se baña.
si estoy solo mi canto me acompaña.
me emociono cuando comienzo a cantar.

por eso ...no pidas que cante,
no me gusta cantar, cuando me lo piden,
sino cuando quiero cantar.
pedirme que cante
es como decirme que ría
cuando no hay motivo,
ni chiste ni alegrìa.
asi que ...querida repollo...
antes de pedirle a una guitarra que cante...
yo lo pensarìa.

pero aun sigo siendo tu dulce guitarra cantante,
soplo con fuerza al viento distante.
canto con notas disonantes.
y grito con la fuerza de un gigante.

todavía se, donde queda el atrás
y donde donde queda el adelante.
todavía soy altivo, todavía soy pedante,
todavía abuso brutalmente de la rima consonante.

pero por favor...
no me pidas que cante.