Vivo.

Me acusaron de robar escritos,
Yo solo robé espacio y materia de este mundo,
Los escritos, pues, no es tan complejo entenderlo, es como el idioma y los acentos,
Usamos las mismas palabras para entendernos pero cada quien tiene su forma de decirlo.

¿O me dirás que no has escrito con pasión luego de un beso, o con profunda inspiracion después de que tu mundo se cayera a pedazos?

Yo solo existo y solo el peso de mi propio cuerpo necesita un desahogo, muchos practican esto con deportes, ebriedad, sexo, otros con muerte y no solo la de ellos mismos, pero yo prefiero estas lineas donde, en base, a mis conocimientos de escritura puedo fluir de una manera tosca aunque esencial.
Ya no eran poemas, no tenían ni lo complejo ni lo educado, era solo una forma de encontrarme a mi mismo y los compartía con personas que no conocía y estaban a kilómetros para sentirme gigante aunque me opacara el mar.

Mi país se destruía en cada palabra del presidente, su economía por el suelo como los valores de sus habitantes, creo que ni siquiera vale quejarme de ello, mientras tanto yo, de fiesta con algunos amigos, escapaba de vez en cuando de aquel ruido, el que decía apreciar, para el techo convertirlo en cama y con las estrellas soñar,
en un momento sacar mi teléfono para entre informacion navegar y terminar escribiendo ebrio este poema que no sé a quien llegará...