Poesía de Francissko Estro

Puedes buscar por título del poema, sentimiento, ocasión, dedicatoria o cualquier palabra en el poema.
Poeta: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Junio 1, 2017 - 19:50

Introducción

Francisco Arriagada
No creerás que esas hojas diminutas nos empañanla visión de la lluvia, pues creo que no aparecentan altas si espiamos el bordede esas columnas que se pegan al rebotar de las palmeras contra la superficie lisa del lago,y dejan tus dedos el espacio justopara conocer mejor la perspectiva que debo guardaren la voz de ellos, los acosados perpetuamente,si llegaras tú, apretando tus labios, quizásinutilizada de comienzos.Francesca, otra Francesca, no corras otra vez, es perderel tiempo en la cordura, mientras recurrena la pintura otros enamorados a orillas de un puentea representar, ya que no el sonido,el beberse su sombra dentro de una botellasolitaria de suspiros, metal hundiéndose,
Escritor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Junio 1, 2017 - 13:43

UN Te Amo no Bastará Si Llego a Tardar

Francisco Arriagada
Este yo será tu única camisa de fuerza,las máscaras que pretendan sujetarte a esta cavidadsin fondo sólo podrán rezar recortandotu imagen y pegarla a esa calle inesperadaen que te ves vendiendo tu cuerpoal último espíritu por abrir, tenedor sin trincharque mejor sería más útil enhebrando las agujasdel ocio embrutecedor.Nada de mirarpor el cerrojo de otro cuerpoel propio agobio del tuyo, ya hablamosde los riesgos. Mañana el rojo cuervo de una mezquinareconciliación te enseñará otro Padre Nuestro,que hable de un padre capullo transparenteprendido en el baño de las casas,
Autor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Junio 1, 2017 - 08:46

La Casa de la Miel

Francisco Arriagada
Dónde irá con ese vestido manchado de vino y caricias, con esa luna que está cayéndosede colmena y pasto seco, con ese silabarioque es serpiente heladalevantando el aire hasta su lengua, con ese báculode risas enloquecidas incendiandoel camino hacia un interminable orgasmoque nos define.Lo ves? Allá arriba... Es la casa de la miel,con sus muñecos cocinando el invierno de la niñezen ese caldero de piel amoratadapor los golpes que reciben las campanascuando pierden sus hojasy sus tañidos son cabezas de vapor aplastadaspor balas de lucidez.Lo ves? Allá arriba, junto a esas manos juntas
Autor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Miércoles, Mayo 31, 2017 - 07:47

SIN MEDIDA

Francisco Arriagada
Dios recomienza a rodar por los parques elásticosde lo irracional, llevando un balón de oxígenotras sus espaldas, para poder expulsar esos pecesde aluminio y de ese éter con el que los fuegos fatuosinflan la luna, y esos peces respiramossubidos en las bicicletas solares que van haciendocon sus ruedas el tejido de nuestros corazonesque cicatrizan la niebla de las galaxias,cuando besamos ese lodo de purezaen las costillas de todo lo creado por primera vez.Mis lágrimas de sorpresa son el fondodonde aparece tu sonrisa a cuatro brazosreiniciando mis osados planetas.Llevo en mis pupilas las pupilas del Océano Índico,y tú en tus muslos los muslos violetas del Mediterráneo.
Escritor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Martes, Mayo 30, 2017 - 16:41

Comienzo del año

Francisco Arriagada
Comienzo del año y estas flores que susurroacostado en la hierba no contestanhaciéndose reales, flores sólo de aire verde claro...llevan mucho tiempo durmiendo en mí,y este desvanecimiento no corona nada,no calienta nada, no impone sus raíces en mi voluntad,me observan sin ojos asfixiadas, como si les faltaseun castillo de espacio fértilentre las manos semiabiertas de mi espera.Quizás mi espera las frustre de alguna manera,y se queden en un horizonte sin futuro,fundiendo su regresión de hojas en un sol imaginarioque quema todas las salidas.Recuerdo, así acostado, la tarde en que me llamastey dijiste esas rosas no tardarán en acosarme,
Escritor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Martes, Mayo 30, 2017 - 07:47

Cuánto me darán...

Francisco Arriagada
 Vamos, apúnten sus batutas al cielo,quizás caiga algún ángel a platicarcon ustedes.Mire, usted, oiga, una cosa, párese.Hoy o mañana es un buen díapara esperar al pie de un árbol que una muchacha bonita le silbe. Pero no oponga dudas. Es un mala señalponerse los anteojos bajo la lluvia.Pero usted lo sospecha todo ya.Y transpirar mucho tampoco le va a servir.Usted anda miopebuscando papel higiénico en los cementerios,tratando de limpiar su amorabriendo cualquier tumba al azar...y asomaría su cabeza por un poco de función especial
Escritor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Sábado, Mayo 20, 2017 - 19:26

CONTROL

Francisco Arriagada
Aunque pierda el control de mi cabeza,aunque ponga freno a esto que confunde,siempre llamarás a la puerta equivocada, y te daráscontra la pared equivocada, y escucharás en la piedraequivocada, mientras mis amigos retrocedencon sus carnet de identidad como luz roja,yo beberé de tus manos esa agua de arrepentimiento,y me permitiré ser un tanto infantil y un pocodeshonesta será mi mirada cuando terminede derribar tu puerta con este corazón de espinas...Y las cortinas otra vez rasgadas,y este amor, esta ronda de niños, este sueño de humo,estos lacayos de naftalina, este beso desesperadobajo tierra, esta muñeca rellena con los ojos del miedo,y tú, obsesiva, no responderás ya más cuando,
Autor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Sábado, Mayo 20, 2017 - 13:50

Tarde, antes del mediodía

Francisco Arriagada
Hay una barrera de plomo entre el día y el díaque no puedo soportar sin una caja de vinoabierta entre mis piernas enfundadasen un jeans polvoriento. Esa barrera se me acercacon su sombra descascarada, sollozandotu nombre... Luegose me acerca un estudiante con barba color salmón,me saca los zapatos, me pregunta si deseorecostarme un rato contra su pecho.Juntos hablamos de guerras libradas ahora mismoen el cielo, y de arcángeles y jefe de demonioslanzándose unos a otros ingentes ejércitos rojosde espíritus atormentados, y él me cuenta que su carne se desvanecería si orara más de mediahora,que huele a azufre, que por eso no le han encerrado aúnen el tronco hueco que echa vapor de margaritas
Poeta: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Sábado, Mayo 20, 2017 - 07:36

ENTIENDO

Francisco Arriagada
Entiendo la rabiacuando nadie más tiene la casualidadde sentir cómo tu sangre se endurecey necesita expulsar las avenidas y los acueductosy las antenas de alta emisión y las torres monstruosasque aún no ha hecho Dios...Y entiendo el calor de tu rabia entrandoen el cemento de las calles y llenandode rumores molestos la radio de la policíacon tu martillo de caricias todavía no bien formadas.Qué bien te entiendo, hombre que caminas.Dime, ahora,a qué mujer le tienes miedo, si todasse tapan la cara con sus celulares y sus carterasy sus papeles del banco y sus cadenas de cuero,
Poeta: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Viernes, Mayo 19, 2017 - 23:33

Oscuridad

Francisco Arriagada
Qué es lo exterior a la oscuridad? Me preguntasteesa tarde al salir del bar hacia la plaza, mientrassubías atrás mío, y te sentabas en la moto,y me rodeabas con tus brazos... Es tan sóloun momento que no teme disfrazarse, fue mi respuesta,y saqué un cigarro, y recordé a mi madrecuando la acompañaba al hospitala buscar sus remedios, y ese loco pobre hombreque gritaba: La Forma acabó con mi conceptode familia, y tiritaba como un gusanofrente a la luz del ocaso, y su padre llamabaa las enfermeras con un megáfono y susurraba luego:Jamás podrá sostener el amor entre sus manos...Todos aullamos de éxtasis cuando alguien descuidadamente sale y apaga las lucesde nuestra mente... Esa noche nosotros dos jugamos,
Autor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Viernes, Abril 8, 2016 - 20:50

EL INGENUO

Francisco Arriagada
Las lenguas de fuego del Ingenuo se asfixianen los ídolos de barro y flechas que lo sostiene abandonado a sí mismo,cuando todo es un anillo de semillas alrededor de la tierra,cuando la mar de todos los días es un insulto a su inocencia alquilada,cometiendo la eternidad por todos los poros aferrado a los cuernosde esos dogmas cual ángeles fragmentariosmendigando un resto de solpor las regiones gélidas de sus lechosbautizados por los espíritus minotáuricos de sus salivas gregarias...son los aprendices de santos que calzan sus piescon el trance de ciertos saucessobre el altar de gusanos bebiendo la nieve menstrualde los astros paquidermos,los que llegaron del Asia arriba de sus nacimientos póstumos,olfateando las primeras lápidas calcinadas por el aliento
Autor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Abril 7, 2016 - 22:51

EVOCACIONES

Francisco Arriagada
Ya pueden retorcerse las amadasen sus barcos retóricos donde el anciano poetadeclamaba sus golondrinas hacia la verborreica cavernaque cruzaba el cielo neutro de epifanías, asíconseguiría darse de muecas en los faros redondeadosde sus gargantas afiladas con plumas de almendrosy mordidas de ocaso fraudulento, y nada pudo augurarla tremenda desilusión que resultó de sus huracanes de amoríos,sus manos echando raíces en el laberinto de hogueras impolutas,cuando los ríos revueltos de su espesa evocación de héroeescaló los abetos irresolutos del alma,nadie presagió que se encontraría a sí mismo vistiendo espejosdesgarrados por los nardos absolutos, sus lenguas, sus instrumentosde tortura haciendo festín en mastines de hielo furibundo.No, espectros amamantando las playas negras del incesto,
Escritor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Abril 7, 2016 - 21:48

Coronaciones de Blanco Atardecer

Francisco Arriagada
Tus herencias se postran ante la herrumbre del olvidocuando el puño insular de mi desdichaconduce los rebaños de enormes azucenasque pastan en las rodillas del Odio como si se tratasedel reloj descompuesto que se nutre de tus estaciones.Bajo las sandalias que muelen este clima,bajo los fusiles que escupen estas piedras,algo crea las apologías de la venganza, los collares podridosdel desamor...Nunca vi sudor más abrasivo que la orquídea venturosaque corre carreras fabulosas incendiando selvas y estaturas,como las estatuas de color determinantereúnen con garfios metafísicos las costumbres de ciertosmoribundos aurorales, marcados por los labios asfixiantesde acacias fortuitas, sacados del sombrero del azar más inconsecuente.
Poeta: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Abril 7, 2016 - 20:53

MUERTE TEMPRANA

Francisco Arriagada
Siento que las tumbas abren llantosque se alargan cual millares de espadas,ellas, las que van goteando dentro de viejos cuervossacudidos por los constantes latigazos de sus presagios,y van cayendo estrellas manchadas con la sangre de tus delirios,bella vasija sin memoria,bella mañana que se oculta recelosaen los fangos pegajosos de la muerte temprana.Enterrados huesos recorren las sendas de subterráneas nubesque reúnen en sí todos los pétalos mustios del desencanto,y llaman bajo sus túnicas de grises seduccionesa terciopelos de cuchillos que se ahogan lentosen el devenir de mariposas que reptan lastimosamenteen las cuencas vacías donde alguna vezdestellaron ojos,
Autor: Francissko Estro | CL | Desde Sep/2015
Jueves, Abril 7, 2016 - 10:44

BOSQUES

Francisco Arriagada
Bosques suenan en ánfora llenade luces que me llaman en sus ecos,me toman con alas de virgen sonrojada,de oscurecidos galopes emergen.Barcas nítidas que ardendentro de ninfas que sueñanel océano corrosivo de sus noches,el aumento trágico de amapolas.Oh bosques moviendo sus arenas verdes,ramajes cálidos de ausencias fugaces,estrellas matutinas que rompen sus sentidoscontra árboles que liberan de sus raíces hondos peces.Sacerdotisas de agua mascando sus hierbas de silencioen auroras que se vierten en copas de mítico cristal,y yo dando vueltas sobre un collar antiguo de cipreses