Planeta Tierra

Tu cabello es la enredadera
de esta jungla pordiosera.
Mil serpientes en negrura
luchando por su fuga.

Es una tragedia griega
en tu cabeza hecha seda.
Son comedias negras
deslizándose como hiedras.

Tus ojos lloran tsunamis
de océano, mar y hielo.
Recorren cual velero
la sed de mi garganta.

Mil gotas esperadas,
rojeces tras el blanco.
Son ópalos sedientos
de amor en el estanco.

Tus manos con sus dedos
con sus yemas se impacientan.
Manosean las pirámides,
los templos de la ciencia de los mayas.

Acarician mis lágrimas,
acaricio sus nudillos,
los huesos de los dedos
y las líneas de la palma.

Tus senos portan la lava
del volcán en su centro.
Yo vierto y enrojezco
la saliva en sus poros tersos.

Firmeza del Teide,
nieve en el Mulhacén.
Dos gotas de carne
pertenecientes al anochecer.

Tu vientre del desierto
permanece sin arena.
Se sienten entrañas
crecientes a tu condena.

No hay agua en este suelo
de este río seco y lento.
Hay este rojo virulento.
Hay órgano sediento.

Tus piernas no recorren
las ráfagas de América.
No corren tras el polen
perfecto de tu métrica.

Caminan dulcemente
en África de corazón y mente.
Se caen estridentes
y retumba tu infierno demente.

Todo tu cuerpo tiene la herida.
Tiene el estigma del pecado.
Todo tu cuerpo es un enigma
que aún no se ha sanado.

Esta es la historia de una vida,
de una vida eterna femenina
a la que detenerse y observar
a la que unirse y profundizar,
a la que amar... y nunca, nunca olvidar.

Esta es la historia cuyo nombre
no es Helena, no es Nivera,
no es Sirena ni es Azucena.
Esta es la historia cuyo nombre es...
Planeta Tierra.

Kapinta