Desesperado

Sentía una sensación de deriva
que producia una vital angustia en su ser.
Bajo un abanico en colores de cromatidad no elegidos,
se prestaba un lugrube camino rechazado una y otra vez, pero adjudicado a su persona por un cruel destino.
No existía la luz y el valle de una infinita pena, casi era un cráter
de extenso diámetro.
Tierra movidiza que tragaba su orgullo y dignidad.
El valor nunca fue su fuerte, por ello nunca determinó desaparecer por sus propios medios.
Los recuerdos traicionaban a sus pensamientos aludiendo a fuentes alucinatorias.
Dicen que cuando su hora llegó, estaba preparado y
dibujó media sonrisa en su boca.
Pero quienes le conocían sabían que simplemente se despidió con una mueca.
E. Escribano