el fantasma de tu perfume

alegando próceres inexistos
en el orfeón que te ha escoltado
hasta el umbral de coral y abismo,
la derrota no fue un improvisto.
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es tan latente ese perfume antiguo,
el silencio se pierde entre el latido
perdido de alguna lluvia otoñal,
que fue local al cielo contiguo.
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cerca del final el aire fue denso,
la calidez fría, el abrazo tenso,
tus ojos se perdían al vacío
donde baldío dormía el pasado.
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perdía el rumbo siguiendo tu paso,
tu mano, tu dulce murmullo errante,
no hay brújula cuando las paredes
en sus caras todas miran al sur.
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sin embargo te siento y escucho,
te miro pasar entre esas paredes,
te veo dormir en atardeceres,
te hallo dentro de un frasco perfumado.
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te hallo en cada infame rincón que giro
como el fantasma dentro del perfume
que se siente desde los sentidos
cual fuera antorcha de lino fino.
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sin embargo la soledad es delgada,
astuta como víbora de salar,
siguen estando oscuras estas horas,
y continúa haciendo mucho frío .
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ya tus manos cerraron mis ojos.
besaron mis manos, y se fueron.
sin brújula, perdida en muros fríos,
y dejando anémica la fe viva
y ferviente del hombre que ama
con preguntas duras, mas no latentes.

ahora son próceres inexistos
armados del coral de tu perfume,
lineas hechas con llanto de sangre,
muerte prematura, llanto finito.
ambientando a una sola noche triste
y a tu toque de manos desaparecido.

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Martin Blythe
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