Máscara

...
Como carroña de aves malparidas y sin vuelo
días y días lúgubres al contacto de tu labio,
por la danza que ya no llena una abeja vas
caminando como un ópalo gris, un octogenario de 23 años.

pozo de verdades crueles y necesarias
ciego muero de voces que nunca nacieron
de madrugada, de nieve, poeta nunca señales al otro
al otro que no es ni hombre ni poeta.

Las horas son hostiles y encerradas en campanas
siglos de rubios y negros
Destilaste tanto mi hilo de párrafos
que ya tu silueta gastada conmigo va a la tumba

amor, y tú también: seda negra sin rincón
crece tu máscara y la rompen: así serás.
La tumba es todavía
un arco de flechas pálidas en tu sexo nómada