Lucha eterna.

Van. Vienen. Vaivén de flores.
Ropa tendida y vientos feroces.
Y sales. Entras, con todos los roles.

Una flor, esa es, que vuela.
Cae, llora, marchita y muere.
Dolor sordo que el sol adormece.

Cordura. Locura. cree que nadie la quiere.
Historia no es un libro, ni guerra.
La historia es trabajo, esfuerzo y pinceles.

Ella tiene una piel de tela.
Frágil viene, frágil se queda.
Melifluo tormento tú tienes.

Hizo mi historia, mi vida y mis trenes.
Flor que trabaja y lucha aunque duela.
Flor que escucha, no habla y padece.

Madre, tengo una historia.
Un cuento, donde te escucho y siento
Al vaivén del viento.