Mierda, porqué existe la poesia?!!

Mierda porqué existe la poesia?
Si siempre que la veo al azar,
Que la respiro a sorbos,
Y dentro aun de mi locura,
Si la leo,
Me acuerdo de ti.
Entre las esporádicas multitudes voy,
De entre libro y poesia vas,
Dime que no has sido solo ilusión.
Dime que no me he vuelto un necrofilo.
Que el amor no es efímero ni cangrena.
Asegúrame que esperanza no esta muerta,
Que Esta afuera comiendose el mundo,
Con la determinación y fe,
Y las fuerzas de un gigante.
A paso firme,
Sin divagar en nimiedades.
Dime que Ella esta afuera vomitando al mundo
Libertad.
Dime que aún sonrie,
Y que su escote esconde sueños,
Esperanza donde te me has ido?!
Vuelve a arañarme la espalda,
A empaparme de confianza,
A callarme con tu madurez,
A oscilar con tu cintura.
A pretender ser mía de una vez.
Pero ya se fue,
Fugaz y distante
Se llevo trozos en prosa de mis versos,
Del corazón.

Mierda porqué existe la poesia?
Sus ojos de gata eran profundos como el mar.
Su sonrisa ligera y sencilla,
Su rostro angelical y mirada perversa,
Sus piernas me hacían naufragar,
Muslos incomparables,
Labios de rosa y de miel.
Tan pequeña era,
Y tan grande la herida,
Tan Inmenso el vacío.
Eso fuiste, con eso me quede.
Eras arte a muerte,
Y fue Suerte amarte.
De entre prosa y verso.
Sueles fugarte,
Y es Pecado el quererte,
Y no viniste de marte.
Donde te me has ido Esperanza?
Te llevaste mis poesias,
Tras cerrar la puerta.
No has vuelto ya,
A arrullarme los demonios,
A tocarme el alma entre orgasmo y orgasmo,
A jugar en carreteras con mi pelo.
A ser presente en mi presente.
Ya no es igual,
Mi perfume es distinto.
Sin propósito e insípido diría yo.
Mi prosa más incorrecta.
Mi esperanza se me atora en la garganta.
Vos te me has sido en cada bocado a la madurez de la vida.
Me acosa la libertad de vivir sin ti,
Mierda si no existiera esta poesia mia.
No habría sutura para mi órgano palpitorio.
No habría nostalgia que alimentara mis noches hambrientas.
No habría oficio para nosotros los soñadores,
Los arquitectos,
Los vagos,
Los ilusos,
Los cantantes,
Los melancólicos,
Los artistas de letras.
Nosotros.
Poetas.
No habría que escribirte ni pintarte.
Mierda porqué existe la poesia.?!
Para qué los poetas?!
Para quién mis aspavientos?!
Para quién mis letras?!
Mierda esperanza,
Me llueves a bocajarro,
Sin excepción alguna en cada estación.
Déjame escribirte hasta el fin de los tiempos,
Hasta que el verde de mis ojos ya no sea tal,
Hasta que la próxima rompa en celos,
De esto que jamás tendrá réplica.
Hasta que mis generaciones indagen,
En mi ataúd de recuerdos.
Hasta que la antropología descubra que te llevaste mi otra costilla.
Hasta que en la vida camine sobrio,
De vos y tu veneno.
Y las constelaciones de tu cuerpo añoren mis labios,
Y a tu coño le falte más poesia.
Déjame amarte intangible,
Con mi verborrea metafórica,
Con mis renglones viscerales.
Con mi falta de respeto y a mi manera.
Mierda porqué existe la poesía?!
Te me has ido Esperanza,
Mierda, pero qué he hecho?!
Mierda porqué existes?!
Si ya te me has ido.
Y Te sostuve siempre aquí.
En la punta de la lengua.