Escritores que sigo
Domingo, Julio 13, 2014 - 18:10
Mis últimos latidos
Discreta duerme la luna en sumanto azabache, se mece en la matrizde los dioses en una música de flauta azur.Tu recuerdo llega altivoa la recámara de mi silencio, rompela parsimonia de mi quietudy una bandada de suspiros se enlaza a mi soledad.Por los recodos de la oscuridadse escuchan los pasos serenos del tiempo,la alegría difunta que busca la risanevada de tu piel ausente.Los días transcurren en un bostezoagrio envuelto en sequía y hastío,mis ojos bajan su luz, ya no escuchomi respiro un ave echó a volar con mis últimos latidos.
Sábado, Julio 12, 2014 - 14:48
Aquellos que claman
Dicen que los muertos andan violentos por las aceras,que llevan como grilletes sus últimos alientos;no tienen nombre ni tierra que los sepulteson hijos de un pueblo que parió dictadura.Yo pensé alguna vez vivir de sueños y libertadessin percatarme que también era difunta,llena de pendejadas como panfletosque prometen abolir el hambre a cambiode envenenar el alma.Estoy convencida que mi patriano le pertenece a su gente,solo aquellos que claman por una revoluciónque mata la conciencia y enriquece sus arcas.
Viernes, Julio 11, 2014 - 21:30
Anhelo
Quisiera despertarsolo para decirte que te amoy después, dormirpara contigo seguir soñando.Pero no puedoporque nunca sabrás ese algo,ese algo que me hizo amarte tanto,tanto que me hizo perder mi rastroque me llevaría de vueltaal calor de tus brazosAhora estoy lejos (muy lejos), sin ti, sin mísin nada ni nadie (sin ti)me arrepiento de muchas cosas(yo diría que de casi todas)de las cosas que te dije a tiempo
Viernes, Julio 11, 2014 - 21:21
Invitada de honor
Inquietadora de mí destino.Usurpadora de mi tranquilidad.Llegas, te quedas, te alojas en mi ortay cuando se te pega la ganahaces tus maletas y te largas.Nómada de mis alegríasFrenesí de mi vida.Esta noche te presiento,presagio tu llegadaes un honor que vengas a míy por tal motivome comporto a tu altura (fracasando en el intento):perfumo mi corazón,me pongo mi mejor traje¡todo esto por ti!
Viernes, Julio 11, 2014 - 15:00
El muro
He trepado algunos tiemposde humana incertidumbre,pensando tal vez que la vidaes un muro difícil de desgajar.Por las noches me encuentro con Heidegger,Petrarca y alguna composición de Bizet,entonces vuelvo a cavilar en el muroque encarcela mi existencia cargadade perentorios ideales.Amanece con los crepúsculos de mis recelos,tomo la pluma y plasmo las dudas que asaltanmis pensamientos y sin querer,tropiezo con el mismo muro.Al mirar por la ventana y ver a mi madresembrando tristezas entre magnolias disecadas
Miércoles, Julio 9, 2014 - 12:34
Incierto
Una zarzuela, un pincel, un salmo,dos copas de la noche y un puñalclavado al costado de tu ausencia.Le pregunto al calado silenciocómo será la primera alboradasin tu vientre izado en el fondo de mis manos,entonces suena el viento escupiendosu último lancazo en mis mejillas zanjadas.Pienso si Machado, Onetti y el taberneroque cruza la calle bajo la lluvia son distintos,quizá sería igual si el mundo se apagaseen el líquido incierto de mi alma atormentaday Edgar Allan Poe escribiera sobre mi lapidalas agonías de un cuervo con sabor a ginebra.
Domingo, Julio 6, 2014 - 23:53
El poeta de la fontana
Caminando por la soledadde una calle de Buenos Airesvi una fontana que fluíalágrimas en cascadas,detrás de ella, la figuraencorvada y silenciosa deun ancianoabstraído en un libro tanviejo como él.El cielo brillaba con timidez,la brisa lo rozabacon una suavidad casi imperceptible;el escaso cabello que le quedaba,eran hilos que la luna tejíacon sus rayos luminosos.
Viernes, Julio 4, 2014 - 23:26
Es diáfana en el latir de los muertos
Noche que auspicia temblores,enredaderas, escupe desatinos,se pasea cortes entre las mareasy derrama traiciones en los cuerposdesnudos que yacen en los escombros.Es diáfana en el latir de los muertos,tiene mil máscaras de supliciose transforma en hiena cuando la lunarompe sus hilos y la convierte en virgen.Es helada en la gabardina de los fugitivos,persuasiva en la mente de un asesinoy termina visceral en la hojade un bardo que rasga sus ideasa golpe de un solícito verso.Tiene música de Chopin cuando
Martes, Julio 1, 2014 - 21:25
Juego de miradas
Yo:te miro, me miraspero inmediatamente cuando se que me miras,te dejo de mirarSonríes… Sonrió(pero no me ves)volteo, poco a pocopara disimular el acto,pareciera que tengo miedo de encontrarme con tus pupilas de nuevopero no, tengo todo controlado(no es así).Tú:predices mi mirada,volteas…te das cuenta que evado la tuya,
Martes, Julio 1, 2014 - 21:20
Presente
Muy pocos saben lo que se sientevivir un día sin pensar en el siguiente.¡Yo vivo en ti! ¡Tú eres mi presente!
Martes, Julio 1, 2014 - 21:13
Más
Despertar en ella recostado en su vientredeslizar mi mejilla lentamente en su frentebesar su cabello, perderme en ély sentir como cada cerda huele a ella, pertenece a elladespués, su esencia se impregna en mis manosesa que me alimentay me hace amarla cada día, tarde y noche máscada beso máscada palabra máscada “más”, más y más.Cada frase no planeadaque desemboca y produce…una caricia improvisadaque excita y que seduce …esa mirada apasionada,
Lunes, Junio 30, 2014 - 13:03
La lujuria de su alma
Escucha el sonidodel clavicémbalo adelgazalos hilos del silenciodejando su huella en las alas de un gorrión.La ebria melodía hace una danzaentre tus manos dormidas.Las estrellas en trapecio de luzdescorren la noche sofocada entre la lunay la fragancia del mar que se cuela por el ventanal.Tu sonrisa humedece los labios del deseo,abanicas los crespos que versan sobre tu frentey un halo de ternura se enreda en tu mirada.Los dedos de Mozart saltarines sobre el tecladojuegan con arlequines musicales, la genialidadse posa sobre la oscuridad que rompe las velas.
Sábado, Junio 28, 2014 - 13:32
Los pliegues del holocausto
Al filo de las nubes el destino cuelgacomo ánforas grises, el templo de los sueñosen un coloquio de colores sombríostrenza sus raíces en hojas de freudianos silogismos.El silencio castra la garganta del autócrata,mil voces emergen de los pliegues del Holocausto,Hitler los satura de alambresy el Vaticano cose su indiferencia con hilos de diplomacia,el águila mordaz cava hoyos para sepultarsus insignias de inútil brillar.Llora el hambre y se desploma la feen campos sembrados de huesos.Maldice la madreque entrega su hijo en brazos de los crematorios,el humo invade el invierno, el reposo es imposible…
Viernes, Junio 27, 2014 - 20:50
Mi obra más bella
Mi obra más bella,no es aquella en la que aparecen más letras,no es en la que mi ego detona su presencia,ni en la que mi tristeza hace mella en mi libreta.Mi obra más bella,es aquella en la que desgarro mi interiorolvidando mis recuerdos, maldiciendo mi razón,escarbo tan profundo que pierdo la nocióndel tiempo que me quitaste para formar tu corazón.(¿será ella mi obra, mi perfección?)Mi obra mas bella,es aquella que aun no escribo,aquella que no espero y que busco sin sentido,no se siente, se respira y se va como un suspiro.¿Se encontrara en mi corazón?
Viernes, Junio 27, 2014 - 20:47
Mis fríos
En ocasiones siento frío,frío que penetra en mi almaerizando mis entrañasdesgarrando mis agallasfrío que hace bien su trabajo:acaricia, congela y quebranta.En ocasiones siento frío(de ese que excita su estancia)con un beso me provoca furorirradiando brotes de esperanzaEn ocasiones siento fríoDe ese que te escalda en las muelas,cruzado de brazos espera mi otoñomientras seduce y demora tu primaverafrío que hace impecable su trabajo:
Jueves, Junio 26, 2014 - 17:40
Sueño nocturno
Tu piel es un sonetode Shakespeare en madrugadasmedievales, rimacon tu sombra de hiloy celeste luz embriagante.Cómo no amar la lozaníade tu aura el cantoen gajos de tus ojos malva,sentir la plenitudde tu carne errante, el florecerepistolar de tus sienes santas.El prisma de tu figuraes una muda oda de algarabíaque desordena mi letanía,tu cintura, tu espalda, el mármol
Martes, Junio 24, 2014 - 19:01
Libelillo de versos
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»El viento de la noche gira en el cielo y canta…La poesía de Neruda nace por medio de las cosas más triviales y frívolas. Sonará contradictorio, pero se puede ser...
Lunes, Junio 23, 2014 - 21:29
Música del alma
Fue una lucha tu conquistaun prodigio enamorarte;una isla solitaria,un Quijote amante,difícil de halagar, difícilde mirar detrás del cristal,fue la música de tu almala que me sedujo aquella tarde.Paciente he sido con el silenciode tu ausencia,llegas a mí a través de la luz santificadade la mañana, extrañola brisa añejadaque se remolinaba en tu cabellera.Triunfante sale la alegría
Sábado, Junio 21, 2014 - 22:27
"Mi suspiro preferido"
Esa sensación interna como si alguien hiciera malabares con tus órganosy con ese pedacito de luz llamado corazón,de arriba a arriba de abajo a abajosiento como todo lo que conozco pierde su estructura (pero no su esencia)y de manera vertiginosa se acomoda de una forma incómodamente sublime, abstracta,algo que no se que significa,pero que esta ahíy que disfruto que forme parte de mi.De repente...una ventisca imponente entra por la rendija entre mi alma y mi conciencia(tras previo acuerdo, "mutua conveniencia")comienza a poner las cosas en su lugar (según mi perspectiva)el corazón late como siempre debe de latir (acelerado)"bum-bum" fuerte y claro (melodioso, no brusco, como niños en abril)mis órganos sentimentales donde deben de engranar
Sábado, Junio 21, 2014 - 18:59
El poeta
Cobija la pluma del poetael polvo entrañablede las penas y los girosde las deidades.Sombra y llanto,brevedad y soledad,Inviernos amordazadosde melancolíasque en la letra se hacen leyendasy en los ojos océanos de irrealidades.Truena la pluma en las nochesde amarga decadencia,el hombrela frase,el destierro de lo inexorable,