Es diáfana en el latir de los muertos

Noche que auspicia temblores,
enredaderas, escupe desatinos,
se pasea cortes entre las mareas
y derrama traiciones en los cuerpos
desnudos que yacen en los escombros.
Es diáfana en el latir de los muertos,
tiene mil máscaras de suplicio
se transforma en hiena cuando la luna
rompe sus hilos y la convierte en virgen.
Es helada en la gabardina de los fugitivos,
persuasiva en la mente de un asesino
y termina visceral en la hoja
de un bardo que rasga sus ideas
a golpe de un solícito verso.
Tiene música de Chopin cuando
sus alas tenebrosas sobre vuela
el silencio de las mezquitas
y se hace leyenda en la lágrima oscura
de aquel que reza por un pedazo de vida.