Cuchilla.
poema de La chica que respira, pero no vive.
La cuchilla,
Filosa como la sociedad.
Acaricia mis muñecas con profundidad
Me hace saber que estoy llena de soledad.
Un color rojo desprende de mi piel,
Un rojo podrido
Al igual que mi alma en este momento.
No pienso en nada
Sólo en como acaricio mis muñecas con la cuchilla.
Ardor.
Se cicatrizarán,
Pero el recuerdo seguirá vivo
Al igual que yo, lamentablemente.
Tengo que esconder mis heridas
Con mangas largas
Y una falsa sonrisa.
Y así nadie se da cuenta
De que por las noches desprendo mi ira
Y mi tristeza
En una cuchilla
Que corta mi piel
Al igual que la sociedad cortó mi corazón.
Sobre el autor
La chica que respira, pero no vive.
Es llorar, o escribir. De todas formas, hago ambas.
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Comentarios & Opiniones
Poema demasiado terrorífico, hay dolor, hay molestia , inconformismo y fatalidad, pero no todo es así en la vida si no se mira de otra manera se destruye uno mismo, respetuosamente te invito a escribir lo contrario a lo que describes es muy triste
Gracias por el comentario, me encantaría tenerlo en cuenta. Pero lamentablemente, me encuentro muy destruída como para cambiar de opinión en este momento. Saludos, ojalá nunca estés tan sola como yo.