Llora!

Podrá el espacio ser más negro?
Podrá el poeta salir de este agujero?
La vida se va por cada palpito de su corazón,
La muerte lo usa para interpretar su canción.

Sus manos estan cicatrizadas por el tiempo,
Ese dolor se ha convertido en su pasatiempo.
Dia tras dia su habilidad de ver colores se evapora,
La muerte le quitó su habilidad de crear cataratas e irónicamente le grita: “Llora!”

Sangre derramada en la hoja de su obra,
Su paciencia y resistencia siendo devorada por una cobra.
La desesperación es la anarquía de la esperanza.
Su racionalidad tan perdida que marchitó su balanza.