patrón....

Vives en la fragancia descomunal de tu furia incontenida
Inmersa en lo más profundo de tu genialidad impuntual
La razón lógica de tu marginalidad, errante inconcluso
Pregón innato de tus fantasías agotadas llenas de dolor
Acaso la verborrea de tu pasado no te ha condenado?
Litigante frecuente, juez y parte de tu historia inventada
Niño mimado, que recorres los balcones lustrados
Por las negras manos del esclavo apaciguado
Tus gritos de odio aun acechan el pasado
Vuelan sin rumbo por los valles escondidos
Lejanos verdosos testigo impaciente del terror desatado
Tu látigo ensangrentado ya está enterrado
Las flores encandilan el paso entumido del verso desesperado
Descansas en lo profundo del campo adquirido
Huella imborrable de tu asesino pasado
Las estrellas ya no alumbran tu pasto ya se ha secado
Corren los niños por el campo sembrado
Se divierten, se ensalzan, dibujan con sus manos
Respiran los aromas de los cantaros enarbolados
Se miran, se aman, se destruyen, tu recuerdo ..ya esta en el pasado.
( el florecer incipiente que se esperaba, de la mano del terrateniente , y el trabajo agotador de asalariado, sueño de muchos, logro
de pocos, por tu espalda paso el látigo, por tus manos pasaron las penas, pero la tierra ahí esta, amiga frecuente de la mano del que la trabaja, del sudor irrespirable del campesino analfabeto, carcomido por el arado de bronce esculpido, familias empobrecidas, llenas de mendicidad, se despiertan al alba y se duermen en la redada, a lo lejos la opulencia del dueño del látigo que en la puerta de su casa...solitario...ya...descansa…..)