Sin idea

Recorre el grafito la hoja, casi que marca el futuro.
Arrugas, rotas y náufragas. Mirada cansada y labios partidos.
Planes más que sueños y niños solos en orfanatos abandonados.
Crujientes hojas otoñales,
un ruiseñor que no deja de cantar y canta y eleva las melodías más lúgubres del papel.
Derramadas las sombras negras, decrépitos rincones y sótanos llenos de frascos de veneno.
Un patio, que contiene una fuente de agua en destrucción, y un recorrido igual de corto. Cómo el suspiro de un enfermo, frente a la ventana esperando la hora de dormir.
Para siempre.
Historia de un dibujo mal hecho, de una palabra mal dicha y a destiempo.
Un olor amargo.
Una pieza pérdida.

El papel está en blanco, derramados mis ojos. En arrugas, sin caricias, maltratadas y mojadas por la lluvia.
Me duelen los dedos de agarrar un pincel, que no tiene con que pintar.
Me sangran las ideas, me hundo en cada hora y así mí tiempo se hace pluma,que cae del Burj Khalifa.
Blanca, pura.
Camina el lápiz, sobre una hoja en vacía.