"El Arte Póstumo" - Milagros Gomez

El día en que marche,
será porque los infiernos precisan mi llama,
el único calor que hallaron en mis escombros,
en cerámicas, en estoicos pilares,
fundidos y unidos por el fuego de mi hambre,
por el sustento incendiario del arte.

La mañana será presagio,
no otro que el de mi muerte,
mas hablemos de la fuente de mi espíritu,
que desciende en furor,
como amados volcanes y ríos de auras estrelladas,
como la copa de los árboles que a mi alma llaman.

Cómo extrañaré a la vida,
si no hago de su manto literatura,
si no describo sus labios como el veneno del amor.
Vivir, lo que siempre anhelé ser,
y desvivirme contra reloj,
en el veneno secuencial del silencio.

Pero encendida estaré,
en los rincones del ocaso,
como ciudad en la que no surca grito,
lloviendo como una noche en desespero,
entre la palidez del recuerdo neblinoso
y los últimos graznidos del cuervo.

Me voy siendo aquello que fui,
el infierno mismo,
la eterna llama inadaptada.

- Milagros Gomez