Caparazón de piedra

Me dicen el cangrejo ermitaño,
que vive en el suelo, soñando caminar al espacio.

Con la piel de silicio y el corazón de mármol
para no poder sangrar, ni salir lastimado.

Y aún así me han arrancado las piezas
me han convertido en pedazos.

Lo que parece tener más dureza
es lo que más se ha reventado.

Sentir que he avanzado
pero solo hacia atrás he remado.

Así he decidido volar, pero el peso
hasta el fondo del mar me ha mandado.

Ese es mi secreto para no morir ahogado:
creer que ya he salido,
cuando en realidad sigo enterrado.

Caparazón de piedra, que hundido,
confunde su jaula con cielo estrellado.