Aun 2

Atravesé el campo de una ficción peligrosa,
es la peregrinación que más me gusta.
Vos Santa. Yo humano que tropieza.
Vos Santa que deja halcones
muertos en mi puerta.

Gracias igual, por enseñarme
a dar besos sobre las mentiras.
A sangrar paredes con
los colmillos de los otros.
Gracias igual, por pararme de nuevo
alerta sobre los clavos vestidos de fajina
mustia y rosa.

Campo, ficción y mis manos con la mugre
que te queda cuando intentas asesinar un sol
después del desencanto, del despropósito
de esta muerte de flamenco que perdió la gracia.
Gracias igual, por alterar el contenido blanco
de este instante, cambiarlo en un suspiro…
dejarlo del color que llevan dentro, en su sangre,
los textos perdidos.

Pero no te preocupes, vos Santa,
yo ficción traspapelada
de noches mojadas por el nebuloso encanto
de mis caricias perdidas,
o por la lluvia ácida de tu boca
que encubre la puerta de mi infierno.
Quizás esté hablando de hacerme
aire en un minuto, de ser humano
que tropieza.
De correr por las calles llenas de los gritos
que se dieron cuenta de donde
provenía esta lluvia.
Hacerme aire, no para perderme sino
para entrar en tu nariz después
de tu vicio urgente.
Hacerme aire, no para perderme sino para
entrar en tu nariz,para que respires
como humano que tropieza.