Otrora Poeta

Las veces que en el pecho
mis latidos se visten de nostalgias,
adjetivos sustituyen quejidos de horror
cual Etna a punto de erupción,
efervescentes lamentos emergen,
vienen entonces prosas tontas
consolando las absurdas desdichas
¡como si yo no supiera de mi culpa!
¿A donde creen que el poema irá?
Canto, lloro, cocino, estornudo...
¡De veras creen que el poema estará!
Ni el tiempo ni el ensueño
logran endulzar mi tinta
salvo que alguna polilla
en un escritorio de ocasión
vea como un híbrido la noche con el día
mas no hay otro clamor
que para mí traiga el olvido encadenado al perdón.