Poesía de Lucian Basset
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 22:44
24 de noviembre
IRelámpagos que alumbran sin mostrar nada.Las gotas de lo que todavía no es una tormenta caentan lejos unas de otras que parecen provenir de distintos días.El viento arrastra su vendaje de ramas; deja oír una dolenciaque no tiene.El olor a tierra mojada es de otra tierra en donde ahora no llueve,En donde nunca lloverá.En la habitación el humo del cigarrillo es un tigre saltando por elaro de la ventana y no la caricia que el desconsuelo de mi sistemanervioso reclama.¿Por qué hay tanto desorden? ¿acaso esta noche está enamorada?IIMe caes a regueros sobre las baldosas que nunca me vieron correrdesde niño a través del tejado y las canaletas del techo de la casa
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 22:43
XLVIII
Somos tiza en las manos del tiempo que no sabe leer ni escribir.-----------------------------Código de Registro: 1509075110540Licencia: Todos los derechos reservados
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 22:41
XLIX
Soy una radiografía mal hecha de un sin sentido a medias.El traje que se ajustó siempre a mí es del talle del fracaso;si el aburrimiento tuviese una representación carnal, sería mi cuerpo.Si el cansancio tuviese un domicilio, sería en una calle con mi nombre.No formo parte de las prioridades de la muerte.En las puertas del futuro encontré un cartel que dice 'no hay vacantes'lo que intento pensar, lo que pretendo decir es el eco en harapos que nunca logró regresar hacia aquello que lo originó.--------------------------------Código de Registro: 1509075110540Licencia: Todos los derechos reservados
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 22:40
L
Vivo en un estado de perpetua suspensión de toda idea que debadesembocar obligatoriamente en la necesidad de salir de la camao de mi cuarto.Bajo esta condición deberían tener lugar sueños y deseos imposibles de alcanzarpero hermosos sólo por el hecho de poder existir en mi cabeza, y nadade eso sucede.Mi cerebro aguarda inútilmente atravesado por los hilos que tejen la perversaoscuridad de mi cráneo abandonado.Todo Yo soy un objeto confuso y de origen desconocido que va quedandosepultado por la nube de polvo que levanta esta tormenta de meses y de añosque se estrella contra el suelo de mi vida.¿Qué podría decirle a quien encuentre mis huesos, a quien se encuentrecon mi esqueleto en su búsqueda implacable de algo con qué contrarrestarlos terribles efectos de esto que llaman vida?¿Qué diré yo, hecho trizas, parte tierra, parte cenizas, parte algo que
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 22:11
Poema de los minutos previos
IOcupo el pensamiento en escribir sobre el peso que este significa. Las palabras sobre el papel son como puntales que...IITodas las noches tengo que reajustar la máscara que me pongo durante el día para tener convencido a un amigo, a un...IIILa sensación de imaginarte esta noche conmigo es un barquito de papel que navega sobre el murrr murrr de mi gato en...IVTodo es noche y uno apenas es la sombra vaga de algo que existe a medias. Buscamos en rincones equivocados aquello...VLa cola del pavo real curaba la ceguera, pero, una vez recuperada la vista, los colores no se podían percibir. Esto...VI"Entiendo cómo se sienten los suicidas" me dijo; y aunque no podía ver su cara la imaginé con una expresión triste de...En ese espacio mis pasos son únicamente míos, mi voz habla de mí, mis manos buscan a tientas lo que mi propio impulso...VIITu rostro es lluvia sobre la ciudad gris de mis pensamientos. Te esparces por entre las ventanas de los segundos de...
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:40
Yo
Estoy increíblemente solo.Me abandonaron todos mis sentimientos.Me dejé olvidado quien sabe en qué sueño queahora se deshace integrándose a la nada.Todas las metas que tuve estaban en elhorizonte y mis fuerzas fueron siempre lasde un caracol.Siempre que quise usar mis alas me dabacuenta de que no era más que un ave de corral.Tengo un profundo deseo de dormir y antela impotencia de hacerlo, quisiera llorar perocomo esto tampoco es posible, debería,naturalmente, reírme de mí, pero el vacíono se ríe del silencio.Mi vida es un cuento de chicos tomado
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:39
Imposibilidad para escribir
Quiero escribir algunos versos buenospero la llovizna allá afuera tiene másmúsica que cualquier rima que puedahacer ahora sin importar el esfuerzo.El humo del cigarrillo se desplazapor el cuarto con más gracia quemi lapicera sobre el papel y haymás maravillas en este silencio demadrugada que en todas misfantasías de toda la vida.Quisiera estar profundamente triste;que hasta un parpadeo mío sea unllamado a la muerte, pero hay mástristeza en la vida de las tortugas que,a su vez, las hace increíblemente
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:36
Aislamiento
Parece que vivir es una mentira tras otra.Artesanos de valores morales, arquitectosde la ética, técnicos en sueños y metas ycriadores del porvenir. Enorme mercadodel modelo de vida con su ir y venir cotidiano;con sus voces y pasos y luces y olores...Con su caos que sólo se detiene en la muertede cada uno de sus compradores peroque prosigue su curso en los que aún siguenadentro y en los que van llegando.Y yo... Yo en la casucha triste de mis pensamientos,situada en el camino al cerro cuya cima formanimágenes muertas arrastradas por el río de lamemoria que viene desde la tierra de otro tiempollamado Infancia.
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:35
Recuento
A veces mis pensamientos me parecennubarrones que atraviesan el cielo clarode esta nada que es estar bien; y sobre el suelode lo que soy, lo que tengo y lo que quiero,van dejando impresa su sombra al pasar.Este constante estar entre la luz y la sombra,con las manos juntas, esperando lo queestá entre lo uno y lo otro, es lo único que hay.-------------------------------Código de registro: 1509075110540Licencia: Todos los derechos reservados.
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:25
XXIX
La luna está hecha de cadáveres; de ahí tal palidez y frialdad.Y cuando sale, nos obliga a velar esos rostros viejos, podridos, añejos.Esos rostros cansados, agotados, exprimidos, traumados.Las nubes son las cortinas fúnebres de la sala, las estrellas son las velas.Velas eternas que el dolor no deja apagar y al amanecer enterramos todas esas sensaciones horrorosas bajo los párpados.El sol es un pañuelo que desechamos al caer la tarde;el viento es el hermano, el padre, la madre, el abuelo;el viento procura quedarse con toda la carga que en últimainstancia nos negamos a soltar.Será que todo el tiempo estamos despidiendo nuestras cosasy dándole la bienvenida a nuevas decepciones.Horror al descubrir la fosa que se esconde tras el pecho.El casillero del recuerdo se va quedando sin espacio;cada día entra algo nuevo; algo de agujas y gotas de sangre.Conozco los canales que abrieron mis lágrimas en mi alma;
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:24
XXXVI
A veces me parece que los pantanos sonretazos de noches que se que se han estrellado en la tierraa lo largo del tiempo.Es que parecen noches: Uno se hunde en ellos y corre peligro de muertey todo lo que toma para no ser arrastrado guarda una alimaña en su interioro se rompe precipitándonos más, abandonándonos más en esa fosa espantosa.Las noches también tienen sus plantas de pantanos que son los minutos que guardan tras de sí los nidos horribles de...y que no ha de volver; el silencio es la consistencia espesa de esa tumba y losmovimientos desesperados de las manos estas líneas sin sentido.Lo que me queda de ti es lejano, indiferente, inútil, como los cielos que se tienden por los pantanos.Lo que soy ahora es eso que me sorprende en la oscuridad y me arroja hacia las aguas y el cuerpo que cae es este...Si tan sólo pudiera cumplir con el gesto digno de dejar de desesperarme, pero el amores una angustia constante, aún ese con resultados felices.No está mal, entonces, hundirse en los pantanos; no sé si conviene estar allí siempre, pero no está mal.-------------------------------------
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:22
Plaza Belgrano
Afuera hay un sol lleno de días de ausencia que cae con todo ese pesoen mi sensación de sábado a la tarde.Desde lo más puro del aire me parece ver algunos deseos de antes y entoncesel sábado es más sábado por el recuerdo de cómo solía ser, porque yo en esosdías solía soñar, aunque no lo sabía.Todos tenemos sábados en nuestras vidas: Para algunos es un empleo soñado,para otros la persona que aman; para mí no es más que un sábado con todas las letras.Era el único día en el que veía cosas distintas de las del resto de la semana y, aunque me aburrí de ellas muy pronto...Ahora mismo no recuerdo qué veía, porque ese mundo está lejos de los adultos, aunque no sé si, aburrido y todo eso,...Ahora me parece que quizás lo que tengo es nada y me convendría buscar unSábado-Alguien.El cielo es más claro hoy que en toda la historia de mi vida. Hay más calor en los rincones de los árboles que en...----------------------------------------Código de registro: 1509075110540Licencia: Todos los derechos reservados.
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:21
Incertidumbre
Soy una canción recorriendo una fila de sordos;soy un cuadro que cuelga en una sala donde sereúnen ciegos a hablar de canciones. Si yo dijera"No pueden verme pero pueden sentir mi textura"se darían con el cristal que me cubre al intentartocarme.Tengo los pies en el camino que separa lo que soyde lo que debo ser y no sé qué es exactamente lo uno ni lo otro.--------------------------------Código de registro: 1509075110540Licencia: Todos los derechos reservados.
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:18
XXXI
Tengo en mí una ausencia; una ausenciaque está desde siempre.Una ausencia que no sabe de mudanzas y echóraíces que levantan las baldosas grises, viejas, rotas, de mi pecho;Tengo una ausencia acostumbrada a mí,satisfecha conmigo, afortunada de tenerme.Tengo una ausencia que siempre me espera ytambién me acompaña.Tengo una ausencia mareada de tiempo y lejanía.Herida de ilusiones, cansada de soñar.Una ausencia incrustada en el ridículo caballitodespintado; atrapado para siempre en el carruselde mi porvenir.Tengo una ausencia en el espacio celeste de mi almadonde, como las nubes, cobra distintas formas.
Miércoles, Septiembre 23, 2015 - 13:15
Desasosiego
Tus pensamientos son un tardede domingo entre calles solitariasy mi ánimo, un muchacho suicidaque vuelve a casa por esas calles.Dentro de tus ojos hay no séqué perla que el mar entero llorahundiendo los navíos de mismanos que te buscan para aferrartea mí.Tu cara es una estrella que elcielo reclama con violentísimastormentas y mi devoción por ti,un animal cualquieralapidado por el granizo.Tus pretensiones son fuego
- 1 de 2
- ›