Aislamiento

Parece que vivir es una mentira tras otra.
Artesanos de valores morales, arquitectos
de la ética, técnicos en sueños y metas y
criadores del porvenir. Enorme mercado
del modelo de vida con su ir y venir cotidiano;
con sus voces y pasos y luces y olores...
Con su caos que sólo se detiene en la muerte
de cada uno de sus compradores pero
que prosigue su curso en los que aún siguen
adentro y en los que van llegando.

Y yo... Yo en la casucha triste de mis pensamientos,
situada en el camino al cerro cuya cima forman
imágenes muertas arrastradas por el río de la
memoria que viene desde la tierra de otro tiempo
llamado Infancia.

Y yo... Fragmentos de silencios y gemidos
que forman el vestido que luce esta maldición
de ser esto aquí y ahora y de haberlo sido y de
seguir siéndolo.

La ternura de mi gata en la cama mirando a la pared
mientras ronronea me produce pena por mí. Y
empiezo a llorar.

No tengo plata ni fuerzas para bajar hasta el mercado.
Enciendo un cigarrillo pretendiendo que no hay un
mañana o que mañana podré finalmente arrancarme
de mí. Intento quedarme dormido.

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